Necrológica II

El angelus, de Millet

Gracias, Mario. Hoy se cumple un año desde que no está, y parece que la primavera haya florecido un poco menos sin él.

Pero aún con una esquina rota el espejo sirve, la primavera sirve.

Mi Primavera. Aire

La primavera este año para mí, es redundante. Tengo tanta, que quizá deba guardar algo para mi invierno, si no,

¿dónde hallará calor mi corazón cuando éste llegue?

Mi estación la formó tu mirada y tus palabras, tus huellas en mi morada, pude ver el azul del cielo en los días más grises, leí la esencia de tus palabras llegó a mis sentidos, tu mirada (la de cada uno de vosotros y otros que no pasan por esta casa), al reflejarme, me hicieron transparente, sigo sin poder reconocerme en los espejos, pero ya no lo necesito.

He tenido primaveras llenas de inviernos, e inviernos llenos de primavera, éste es uno de ellos, la primavera lleva deslizándose sobre mí todo el invierno, parece que la que mañana, los expertos dicen que nace, surja para mí, para que yo pueda estar en armonía con lo que me rodea. Hay quien te mira extraño cuando vives la primavera en pleno invierno.

Tu mano es mi primavera, tú haces qué tenga agua. Sin ti, sería quizá, tan sólo un desierto, sin ni siquiera un oasis sobre mi piel.

Aire, aire….

Después de estos cinco años de invierno nadie me va a robar la primavera

(Fragmento de BENDETTI, M., Primavera con una esquina rota)