El espaninglis

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La gente de chocolate.

En esta tierra que todos los alemanes sueñan
En esta tierra que el ojo de un volcán humeante
Nos observa, y a los calcetines de los alemanes
Cerquita del ecuador, el calor asfixiante
 
En esta tierra sencilla, los grandes carnavales
Algunos, lástima, usan careta todo el año
Un puerto, un tranvía, una autopista
Si no digo que esté mal
Digo que es secundario
 
En esta tierra de la papa y el gofio
El acento silbeante y vago
En esta tierra de bailar juntitos
De los trajes a rayas y sombreritos
 
En esta tierra llegan cayucos
De gente de chocolate
Las sonrisas se las dejaron allá en su tierra
En ambos sentidos, al otro lado del atlántico,
Esta gente que decimos extranjero
Nos abrieron su puerta no hace tantos años
Cuando era en canarias donde no habían pan
Ellos nos acogieron,
nos dieron harina
y lo que hiciera falta.
 
En esta tierra de paso
Perdida en medio del agua
Lejos de España y de casi todo
Aunque algunos oídos no quieran escucharlo
naufraga todos los días
la mala conciencia del mundo.

Pienso, luego soy, dijo el hombre famoso. Los árboles de mi jardín son, pero no creo que piensen, con lo que se demuestra que el señor Renato no estaba en su sano juicio y que lo mismo sucede con otros seres: mi suegro, por ejemplo, es y no piensa, o mi editor, que piensa y no es. Y si lo ponemos al revés, tampoco es cierto. No existo poque pienso ni pienso porque existo. Pensar es cierto, existir es un mito. Yo no existo, sobrevivo, vivir, lo que se dice vivir, sólo los que no piensan. Los que se ponen a pensar no viven. La injusticia es demasiado evidente. Bastaría pensar para suicidarse. No, don Descartes: vivo, luego no pienso, si pensara, no viviría. Hasta se podría hacer un bonito soneto: Pienso luego vivo, si viviera no pensara, señor... etc, etc. Si para vivir se necesitara pensar, estábamos lúcidos. Pero, en fin, si ustedes están convencidos de que así es, soy inocente, totalmente inocente, ya que no pienso ni quiero pensar. Luego si no pienso, no soy, y si no soy, ¿cómo voy a ser responsable de esa muerte?


"Crímenes ejemplares" - Max Aub

De amores y odios.

Si algún día recuerdas nuestra mesa,
te diré que la mancha que tiene a la izquierda
es del café que un día derramé sin querer,
porque estaba mirando como tú no me mirabas,

Si algún día vuelves a sentarte aquí,
como yo ahora,
te diré que esta mesa circular siempre
me recordó a tus ganas infinitas de dibujar
formas en las nubes y nubes en mis manos

Si algún día aparezco en tu recuerdo,
piénsame tal como estoy ahora,
con las piernas cruzadas,
matando el último cigarrillo.
Lo que no creo que verás si me imaginas,
es la mancha de tinta que dejé
en el último beso que nunca me atreví a darte.

Yo recelo a veces que acaso tengamos los ojos más grandes que el vientre, y más curiosidad que capacidad. Lo abarcamos todo, pero no estrechamos sino viento.

MONTAIGNE, De los caníbales.

Benedetti

Algunos dicen que morí de pena
de veras no me acuerdo / sé que había
una nube blanquísima en el cielo
y un ave errante que dejaba huellas
y me parece que eran de alegría

otros sostienen que morí de gozo
yo tampoco me acuerdo / se qué había
un jilguero encantado con su canto
y un sauce que evaluaba con la lluvia
su cotejo de lágrimas prolijas

sí recuerdo que había conocidos
gente expansiva ufana como pocas
hablaban del mercado de valores
de arte culinaria / de informática
de fútbol / de tabernas / de amnistías

de pronto llegó un soplo de silencio
todo quedó en un coro de callados
se miraron perplejos porque en medio
de aquella vanagloria de la nada
una muchacha pronunció mi nombre

Requiem II

Ayer mi útlimo escrito se llamaba requiem. Parecía un augurio. El día 17 de Mayo se marchó Benedetti. Tenía 88 años.

Síndrome

Todavía tengo casi todos mis dientes
casi todos mis cabellos y poquísimas canas
puedo hacer y deshacer el amor
trepar una escalera de dos en dos
y correr cuarenta metros detrás del ómnibus
o sea que no debería sentirme viejo
pero el grave problema es que antes
no me fijaba en estos detalles.

No me salen las palabras. Siempre dijo que casarse con Luz López Alegre era una buena inversión ya que se llevaba consigo la luz y la alegría. A partir de la muerte de ella, en el 2006, Benedetti empezó a tener serios problemas de salud. Al morir dicen que se ve la luz. Igual Bendetti quería volver a encontrarse con ella. No me salen las palabras.

Consternados, rabiosos
[...] estás muerto
estás vivo
estás cayendo
estás nube
estás lluvia
estás estrella

donde estés
si es que estás
si estás llegando

aprovecha por fin
a respirar tranquilo
a llenarte de cielo los pulmones

donde estés
si es que estás
si estás llegando
será una pena que no exista Dios

pero habrá otros
claro que habrá otros
dignos de recibirte
comandante.

(Bien podría ser una especie de Requiem para él mismo)

Realmente, valoraba a Benedetti como algo profundamente mío, nunca me falto alguno de sus escritos para entenderme, o entender al mundo. Leo por los periódicos de internet que era el poeta del amor y el compromiso.

Como tantos, aprendió a resistir. Volvió a Montevideo y lanzó la mejor de sus consignas: defender la alegría. De eso hablan sus poemas. Reír y pensar. Amar y luchar. Sus lectores lo saben y agradecen. Ellos nunca tendrán problema en confesar: me gusta Benedetti y qué.

en http://www.criticadigital.com.ar/index.php?secc=nota&nid=22908




Chau número tres

Te dejo con tu vida
tu trabajo
tu gente
con tus puestas de sol
y tus amaneceres.

Sembrando tu confianza
te dejo junto al mundo
derrotando imposibles
segura sin seguro.

Te dejo frente al mar
descifrándote sola
sin mi pregunta a ciegas
sin mi respuesta rota.

Te dejo sin mis dudas
pobres y malheridas
sin mis inmadureces
sin mi veteranía.

Pero tampoco creas
a pie juntillas todo
no creas nunca creas
este falso abandono.

Estaré donde menos
lo esperes
por ejemplo
en un árbol añoso
de oscuros cabeceos.

Estaré en un lejano
horizonte sin horas
en la huella del tacto
en tu sombra y mi sombra.

Estaré repartido
en cuatro o cinco pibes
de esos que vos mirás
y enseguida te siguen.

Y ojalá pueda estar
de tu sueño en la red
esperando tus ojos
y mirándote.

Requiem

Pienso en los ochenta
en los noventa
como si hubieran pasado
demasiadas décadas
Las calles siguen
en los mismos sitios
con las putas
los bares de fritanga
las farolas que no
alumbran vagabundos
No ha parado de llover
desde entonces
serán otras nubes
con otras disputas
el sol un poco más viejo
que no siempre
quiere salir
y no le culpo
un bebe llora
la ropa se moja
en los balcones
los días terminan
empiezan, el café
los días de colegio
verte
la muerte siempre
está en mal lugar
aunque sea
el ultimo resquicio
de esta podrida
democracia.

Interludio estudiantil

Estoy IMBUIDA por un texto de Jean Marie Schaeffer, el primer capítulo de su libro Adiós a la estética. Empecé bastante enfadada con él, pero nos vamos recoinciliando poco a poco. Preguntarme acerca del arte es uno de mis pasatiempos preferidos. Y hacerlo en compañía, mucho mejor. Aunque ahora sólo me acompañe un triste papel subrayado.


Me acabo de sentir como la protagonista de la novela La elegancia del erizo (la cual no comprendo cómo ha llegado a best-seller... o bueno, tal y como están las cosas, parece lógico que lleve a best-seller un libro bastantante bastante regular) que veía una falta de ortografía y casi que le daba un soponcio, como dice aquel. Y es que estaba leyendo un blog y vi que estaba escrito "maraBilla". Casi se me caen los ojos. He pensado mucho en la importancia de escribir bien. En realidad no es más que una creación de un contexto concretísimo (y aunque suene descabellado, no creo que sea demasiado exagerado decir que muy poco democrático), que hace que palabras mal escritas nos rechinen. Algo hay que hacer para que al menos haya un mínimo de comprensión gramatical. Algunos saben que mi fuerte no es la filosofía del lenguaje (de momento), aunque he de decir públicamente que considérola harto importante. Remitiéndome al inicio de este post, es pertinente señalar la importancia de la filosofía del lenguaje para la formulación de la pregunta por el arte. En tanto que se problematiza a través de una pulsión entre los sujetos (simbólicos) y la carga simbólico-cognitiva de las obras de arte, quedando referida a una convergencia epistemológica, ontológica y estética. Por lo tanto, no es baladí la búsqueda de la explicación de los significados, y concretamente, éstos en el arte, si ello es posible. Ciertamente, huyo de las explicaciones positivistas y miro con distancia las corrientes analíticas, pero es cierto que muchos de sus aspectos son recuperables. Al menos, su exposición de objetivos termina siendo mínimamente coherente con el desarrollo de las tesis posteriores. O al menos, más coherentes que las corrientes pragmáticas, que terminan pecando de un falso progresismo, y una "insustancialidad" (no en un sentido esencialista, sino en el hecho más intuitivo... que no tienen demasiado jugo, vaya), pues pasan de crítica a la especulación, precisamente a través de ésta. Estoy generalizando indebidamente, lo sé. Pero últimamente he tenido ocasión de leer mucho sobre reflexiones estéticas y sobre filosofía del arte, y muchas veces me parece que los autores desconocen profundamente las obras de arte, porque aunque ciertamente citen a muchos artistas y sus respectivas obras, lo insulso de su análisis me resulta casi ofensivo. Ciertamente, existen otros (muchos) autores que me han dado muchas claves para ir elaborando una respuesta, o un acercamiento a una posible respuesta. Ah, grande Adorno.

Félix Francisco Casanova Martín

Félix Francisco Casanova (La Palma, 1956- Tenerife, 1976). La muerte se llevó diecinueve años de talento . Algunos se atreven a considerarle el Rimbaud español.
Me he permitido añadir una breve selección de sus poemas.

EL autobús de medianoche
pasará por aquí, frente a tu casa.
Sonará tres veces el claxon
y oirás las risas contagiosas
de sus pasajeros.
Tú morderás la cortina de la ventana
y aferrándote a los muebles
romperás a llorar.
Justo la noche en que decidas
marchar
él faltará a la cita.

********
ERA flexible como un junquillo y su nombre no hacía despegar los labios. Ni al caminar por la más blanda arena dejaba huellas, ni al lanzarse al mar espuma. Nunca la lluvia consiguió mojarla ni la hojarasca crujió a su paso. No tengo la menor idea de dónde está. ¿Lo sabes tú?"

********

Suelo quedar dormido

Suelo quedar dormido
mirando la luz de una vela,
en mis sueños la llama incendia la noche
que cae como el telón al final de una tragedia,
el fuego sigue creciendo como un niño interminable,
en el sótano perecen los fantasmas olvidados
y en las calles sin salida
mis amigos se agolpan temblorosos.
Esa música crujiente
que avanza como un ejército de muertos,
el viento inflamable que destroza las estaciones
como la coz de un caballo en libertad,
así de fuerte es mi venganza,
así me ahorco con la soga del campanario
para que os persiga la música de metal
que mata.
Y nunca más haréis el amor
ni oleréis ese manjar que es el agua.
Pero cuando el tren del sueño
se detiene, es imposible describir
la tristeza que retorna a mis ojos,
testigos ridículos de ese trozo

de cera que se está consumiendo.

********

A veces, cuando la noche me aprisiona

A veces, cuando la noche me aprisiona

suelo sentarme frente a una cabina telefónica
y contemplo las bocas que hablan
para lejanos oídos.
Y cuando el hielo de la soledad
me ha desvenado, los barrenderos moros
canturrean tristemente
y las estrellas ocupan su lugar, yo acaricio el teléfono
y le susurro sin usar monedas.
....

********

ERES UN BUEN MOMENTO PARA MORIRME
a María José

Amaneciendo y anocheciendo
a un mismo tiempo,
cariño, ¿no es ésta la forma
en que te gustaría vivir?
En mi cabeza hay un álbum
de fotos amarillentas
y lo voy completando con mis ojos,
con los más leves ruidos,
atrapando olores en el aire
y en cada sueño que sueño.
¿Sabes una cosa, pequeña?
La última página de mi álbum
tiene tu boca lluviosa mordiéndome un labio,
un disco de rock’n’roll
y calcetines de colores.
Mis ojos han sido rápidos,
te he hecho el amor con la ropa puesta
a través de una
larga pajita dorada
mientras cruzabas la calle
con el cabello ardiendo.
Pero ahora son tus pies
quienes dan mis pasos,
¡así que no te equivoques
pues me caería!
Te bebo en cada vaso de agua
que sacia mi sed,
mis palabras son claras como niños pequeños
o espesas como semen empapando cortinas,
pero hoy tengo que inventar
un nuevo idioma
para conversar con tus tiernos maullidos eléctricos
y los gritos de euforia
de la gente que vive en tu cabeza.
Debes saber que a veces
soy como un entierro interminable,
siempre triste y azul
subiendo y bajando
por la misma calle.
Pero otras veces soy un río de risa
corriéndome por toda la ribera,
haciendo el amor a la mar,
una felicidad contagiosa,
un revólver de amor, nena,
y voy a disparar justo a tu corazón
¡bang, bang!
¿te di?
Quiero arrollarte, enrollarte y arrullarte,
montaña de aguardiente
y tarde rojiza.
Eres un buen momento para morirme.

FÉLIX FRANCISCO CASANOVA
Poemas incluido en el libro La memoria olvidada (Hiperión; Madrid, 1990).

Recogidos en wikipedia.org:

Un adolescente aburrido es, ciertamente, un paisaje / muy triste, / y aún más / sabiendo que hay mujeres / que duermen / con la boca abierta / y docenas de parejas / que hacen el amor / en chino, francés, árabe / o en el idioma / de los delfines. / Por eso hay tantas butacas / en los cines / y tantas camas en las casas. // Y es que la inteligencia / es érótica / y el arte perfecto / el orgasmo (La misma vieja historia).

Las fotografías / de hermosos jóvenes muertos / en trajes de baño / son casi siempre / el más perfecto / de los recuerdos (Proverbio yankee)

Los relojes me quieren mal / como al hacer el amor por dinero / me venden un tiempo gastado, / una botella que sólo guarda / el perfume de su licor. // Y así, un vaso de fiebre, / un largo termómetro / como el brazo pálido de un muerto, / me hunden en los sueños sin retorno, / me arrancan el rostro como a un / derrotado boxeador (Síndrome nº 3)

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Muro

Cargado de ausencias, de sabios y grillos,
el hombre se estrella en la hueca noche
con el olfato averiado y la brisa fumando su fiebre.

En el volumen del tiempo,
la fe se tropieza arruinada
y el turbio gemido de las cloacas se extiende
con la sed en el rumbo plúmbeo.
Sin trabajar el sudor,
sin que tus visiones te ingieran,
así se espera el nuevo amanecer
(con algo más de fuego en los bolsillos).

Luego, en el séptimo despertar,
las eternas ojeras te calumnian
y las orugas siguen presas en el muro.
Este viejo sol está harto de brillar.

(nunca me ha gustado que los poemarios gasten tanto papel. He leído algunos que para un poema de dos palabras gastan una hoja entera. Me parece, incluso, antiestético en sentido moral)

Estreno del blog

Estreno blog un día más tarde de su creación. Tenía ganas de tener uno. Pienso que el compartir información a través de internet es, aunque de forma alejada y con matices, un acercamiento a la democratización del conocimiento. Proyectos como el copyleft o wikipedia dejan algún margen al sistema internetesiano.
Ayer me sucedieron dos cosas curiosas. Estaba esperando a la guagua, como decimos por aquí (dícese de autobus o bus, simplemente), y oí que una niña le contaba al padre de una amiga suya que estaba yendo a clase de iniciación musical. Le dijo "los niños y niñas damos palmas y tocamos instrumentos, yo toco las claves". Su madre aclaró que es un día a la semana, los jueves, y dio un pequeño discurso maternopedagógico al respecto. Cuando por fin llegó la guagua, al montarnos, la niña exclamó: ¡¡¡a la música!!!. Me hizo mucha ilusión que quedase un pequeño resquicio de posibilidad de que efectivamente, aquella guagua, tuviese dirección "La música".
Y luego, cogí el tranvía, y entró un negro enorme (también otra niña me dijo hace un tiempo: no digo negrito, porque resulta ofensivo. Ando últimamente preocupada por cómo se puede desplegar verdaderamente el lenguaje para desentrañar las contradicciones de los términos. No sé si podrán negarme que independientemente de que diga "negro" o "negrito", ambas no quedan libres de connotaciones). Iba vestido como los viejos jugadores de baloncesto. Y lo que inicialmente parecía un tic que incluía un juego de manos por su cara, luego se convirtió, al desplazarse a uno de los vagones centrales, en una especie de danza. El negro enorme parecía poseído. Cada vez que cambiaba de dirección ponía ambas manos como si fuesen una sola, extendidas en línea recta (es difícil de explicar), a la altura de su cuello, y entonces se movía. luego movía los brazos con gestos circulares y agitaba las caderas pausadamente. Todos los pasajeros nos mirábamos extrañados. Yo, por mi parte, quedé encantada con un disidente tan especial.