Notas

8

y medio

todos los días son lunes

Mors

El espacio es un lugar tan vacío sin ti.

Gara,
Paquito.

Nanas de la cebolla

La cebolla es escarcha
cerrada y pobre.
Escarcha de tus días
y de mis noches.
Hambre y cebolla,
hielo negro y escarcha
grande y redonda.
.
En la cuna del hambre
mi niño estaba.
Con sangre de cebolla
se amamantaba.
Pero tu sangre,
escarchada de azúcar,
cebolla y hambre.
.
Una mujer morena
resuelta en luna
se derrama hilo a hilo
sobre la cuna.
Ríete, niño,
que te traigo la luna
cuando es preciso.
.
Alondra de mi casa,
ríete mucho.
Es tu risa en tus ojos
la luz del mundo.
Ríete tanto
que mi alma al oírte
bata el espacio.
.
Tu risa me hace libre,
me pone alas.
Soledades me quita,
cárcel me arranca.
Boca que vuela,
corazón que en tus labios
relampaguea.
.
Es tu risa la espada
más victoriosa,
vencedor de las flores
y las alondras
Rival del sol.
Porvenir de mis huesos
y de mi amor.
.
La carne aleteante,
súbito el párpado,
el vivir como nunca
coloreado.
¡Cuánto jilguero
se remonta, aletea,
desde tu cuerpo!
.
Desperté de ser niño:
nunca despiertes.
Triste llevo la boca:
ríete siempre.
Siempre en la cuna,
defendiendo la risa
pluma por pluma.
.
Ser de vuelo tan lato,
tan extendido,
que tu carne es el cielo
recién nacido.
¡Si yo pudiera
remontarme al origen
de tu carrera!
.
Al octavo mes ríes
con cinco azahares.
Con cinco diminutas
ferocidades.
Con cinco dientes
como cinco jazmines
adolescentes.
.
Frontera de los besos
serán mañana,
cuando en la dentadura
sientas un arma.
Sientas un fuego
correr dientes abajo
buscando el centro.
.
Vuela niño en la doble
luna del pecho:
él, triste de cebolla,
tú, satisfecho.
No te derrumbes.
No sepas lo que pasa ni
lo que ocurre.

Miguel Henández

.

Sobre el arte. Reflexión de Borowski

"Me acuerdo de cómo me gustaba Platón. Hoy sé que mentía. Porque los objetos sensibles no son el reflejo de ninguna idea, sino el resultado del sudor y la sangre de los hombres. Fuimos nosotros los que construimos las pirámides, los que arrancamos el mármol y las piedras de las calzadas imperiales, fuimos nosotros los que remábamos en las galeras y arrastrábamos arados mientras ellos escribían diálogos y dramas, justificaban sus intrigas con el poder, luchaban por las fronteras y las democracias. Nosotros éramos escoria y nuestro sufrimiento era real. Ellos eran estetas y mantenían discusiones sobre apariencias.
No hay belleza si está basada en el sufrimiento humano. No puede haber una verdad que silencie el dolor ajeno. No puede llamarse bondad a lo que permite que otros sientan dolor."

BOROWSKI, T., Nuestro hogar es Auschwitz, Barcelona, Alba Editorial, 2004.

Sobre dietas

Estaba yo por los mundos de Facebook cuando encontré este anuncio.
1. Así que ahora venden una dieta para ser mejor ¡¡Guau!!
2. Puede sustraerse que el ser mejor y delgada van en la misma línea, ¿no?
En fin

Sobre la música que pusieron el otro día en una fiesta

Estuve en una fiesta en la que teníamos que vestirnos de hippies, y en las que me di cuenta de que o me he hecho mayor o he cambiado ligeramente en mis gustos de adolescente. La música pasó por canciones de esas inolvidables, como like a Rolling Stone, a canciones de Extremoduro. Sin que estas últimas tengan nada de malo - no tendría mucha validez mi crítica, me gusta mucho Extremoduro y música del estilo-, de repente ví que muchas de sus letras se me antojaban un poco vacías, veía a muchxs chicxs de mi edad superilusionados con algunas canciones de Ska-p que repetían ese discurso tan manido, como aquella que dice
"Al paramilitar tenemos que eliminar,
Al paramilitar tenemos que eliminar,
Al paramilitar tenemos que eliminar,
paramilitar, ¡racista criminal!".
(contradictorio parece que se lancen mensajes pacifistas en conciertos que suelen consistir en pegarse con los demás. O al menos, esa es mi experiencia del Ska -en ese sentido- ¡¡¡Hay mucho Ska derivado del reggae que es una maravilla!!)
Pensaba en mi amigo Luisbel, que con su guitarra en el Albergue del Abuelo Peuto, suele cantarnos canciones de la posguerra, como las llama mi hermano. Son canciones llenas de contenido, de poesía... que muchas veces nos hemos encontrado que tras cantarlas alguien dice "es que son tan difíciles de entender...". Lo que me hace pensar entre lo obvio, lo evidente y lo no tan evidente, que suele ser, generalente, lo más sustancioso. Dejo esta pequeña reflexión con un poema musicado por Paco Ibañez. Las letras, de Quevedo.

Pues amarga la verdad,
quiero echarla de la boca;
y si al alma su hiel toca,
esconderla es necedad.
Sépase, pues libertad
ha engendrado en mí pereza
la pobreza.

¿Quién hace al ciego galán
y prudente al sin consejo?
¿Quién al avariento viejo
le sirve de río Jordán?
¿Quién hace de piedras pan,
sin ser el Dios verdadero?
El dinero.

¿Quién con su fiereza espanta,
el cetro y corona al rey?
¿Quién careciendo de ley
merece nombre de santa?
¿ Quién con la humildad levanta
a los cielos la cabeza?
La pobreza.

¿Quién los jueces con pasión,
sin ser ungüento, hace humanos,
pues untándolos las manos
los ablanda el corazón?
¿Quién gasta su opilación
con oro, y no con acero.
El dinero.

¿Quién procura que se aleje
del suelo la gloria vana?
¿Quién siendo tan cristiana,
tiene la cara de hereje?
¿Quién hace que al hombre aqueje
el desprecio y la tristeza?
La pobreza.

¿Quién la montaña derriba
al valle, la hermosa al feo?
¿Quién podrá cuanto el deseo,
aunque imposible, conciba?
¿Y quién lo de abajo arriba
vuelve en el mundo ligero?
El dinero.

Yves Klein

Que el maquillaje no apague tu risa,
que el equipaje no lastre tus alas,
que el calendario no venga con prisas,
que el diccionario detenga las balas,
Que las persianas corrijan la aurora,
que gane el quiero la guerra del puedo,
que los que esperan no cuenten las horas,
que los que matan se mueran de miedo.
Que el fin del mundo te pille bailando,
que el escenario me tiña las canas,
que nunca sepas ni cómo, ni cuándo,
ni ciento volando, ni ayer ni mañana
Que el corazón no se pase de moda,
que los otoños te doren la piel,
que cada noche sea noche de bodas,
que no se ponga la luna de miel.
Que todas las noches sean noches de boda,
que todas las lunas sean lunas de miel.
Que las verdades no tengan complejos,
que las mentiras parezcan mentira,
que no te den la razón los espejos,
que te aproveche mirar lo que miras.
Que no se ocupe de tí el desamparo,
que cada cena sea tu última cena,
que ser valiente no salga tan caro,
que ser cobarde no valga la pena.
Que no te compren por menos de nada,
que no te vendan amor sin espinas,
que no te duerman con cuentos de hadas,
que no te cierren el bar de la esquina.
Que el corazón no se pase de moda,
que los otoños te doren la piel,
que cada noche sea noche de bodas,
que no se ponga la luna de miel.
Que todas las noches sean noches de boda,
que todas las lunas sean lunas de miel.

die Zeit und ich

[...]
Ich aber will dich begreifen
wie dich die Erde begreift;
mit meinem Reifen
reift
dein Reich.
Ich will von dir keine Eitelkeit,
die dich beweist.
Ich weiß, dass die Zeit
anders heißt
als du.
Tu mir kein Wunder zulieb.
Gieb deinen Gesetzen recht
[...]

Alle, welche dich suchen, versuchen dich, del grande Rilke

NO TE LO MERECES, ¿me oyes?

Conmemoración de la vida

¡Vivan las fiestas en las que hay que vestirse de hippie para conmemorar Woodsotck ('69)!
¡Viva rascarse cuando te ha picado un mosquito (O dieciséis)!
¡Vivan los lunes en los que no hay que madrugar!
¡Vivan las reuniones familiares en el río Romano!
¡Viva encontrarse a alguien encantador!
¡Vivan los días de verano sin estudiar!
¡Viva hacer un corto con patatas!
¡Vivan las reuniones filosóficas!
¡Vivan los masajes con piedras!
¡Viva que se acuerden de una!
¡Vivan los paseos sin destino!
¡Viva conocer gente nueva!
¡Viva el ron con cocacola!
¡Viva comer comida rica!
¡Viva cantar en la ducha!
¡Vivan los días de playa!
¡Vivan los días de lluvia!
¡Viva leer un buen libro!
¡Vivan los bailes chinos!
¡Viva tocar el violín!
¡Viva el alemán!
¡Viva Alemania!
¡Viva mi gente!
¡Viva ir al cine!
¡Viva el amor!
¡Viva la pizza!
¡Viva pintar!

¡Viva la vida!

Esto seguirá aumentando...

Poesía

Recordé este poema de Miguel Hernández y quería compartirlo.

Mis ojos, sin tus ojos, no son ojos,
que son dos hormigueros solitarios,
y son mis manos sin las tuyas varios
intratables espinos a manojos..

No me encuentro los labios sin tus rojos,
que me llenan de dulces campanarios,
sin ti mis pensamientos son calvarios
criando nardos y agostando hinojos.

No sé qué es de mi oreja sin tu acento,
ni hacia qué polo yerro sin tu estrella,
y mi voz sin tu trato se afemina.

Los olores persigo de tu viento
y la olvidada imagen de tu huella,
que en ti principia, amor, y en mí termina.

Nuevas canciones de mi banda

Si a alguien le interesa, ya están subidos los temas en directo de mi banda, Paquito project Band, al myspace.
http://www.myspace.com/paquitoproject

NADA DE NADA

qué asco

Sobre la Gripe A

Quejas en la playa

El otro día, en uno de los pocos días que ha hecho de verano en este precioso pueblo sin cobertura del norte de España, estaba en la playa. Escuchaba una de esas canciones bonitas que te obnubilan irremediablemente, con el sol tropezando en mi piel poco bronceada. De pronto, unos gritos de niño llorando se colaban por mis oídos, entorpeciendo la escucha de una de esas canciones preciosas que...
En realidad fue muy molesto. La madre del niño que lloraba había decidido que el niño quería un helado (un poco tirando del humor de Gila, cuando decía aquello de "un jerséi es una prenda que se pone un niño cuando su madre tiene frío). Cuando vino la madre con el helado, el niño le dijo que gracias, pero no lo quería. La madre, pseudoenfurecida, comenzó a gritarle, diciéndole que si no se comía el helado se iban a casa (reitero que era un día precioso de verano). El niño (eran las 16h, además) le recordó que él no había pedido ese helado, y que no quería irse de la playa, por favor. Empezó a llorar, y cuánto más lloraba más le gritaba su madre lo desconsiderado que era por no comerse el maldito helado. Que se iba a enterar, que se iban a ir y que no iba a ver la luz del sol, poco menos. El niño le pedía, le rogaba que no se fueran, que quería jugar. Al final la madre le cogió por el brazo y se lo llevó. El niño lloraba desconsoladamente: no se quería ir. Y la madre le decía venga, y tú sigue, así lo arreglas.
Me pareció tan absurdo que estaba por acercarme adonde estaban ellos, decirle mire señora, deje al niño jugar en paz, darle los dos malditos euros del helado y de paso, comérmelo yo. ¿Vale la pena que un niño pierda un día de playa por una maldita madre empecinada? Coñe.

David Hockney

Tuve el placer de asistir en el museo Kunsthalle Wurth en Schwäbisch Hall a la última colección de pinturas de David Hockney.
Me recordó a ese aire melancólico de las pequeñas cosas de la vida, como un paisaje que ves todos los días, y que sin embargo, por mucho que intentes retener en tu memoria nunca puedes hacerlo realmente, siempre el sol, las nubes e incluso tú mismo es demasiado diferente como para mantener algo intacto. Quiero decir, la realidad no se puede capturar, siempre escapa de nosotros.

La muerte

He estado pensando mucho en la muerte, y por ende, en la vida.
No creer en dios termina siendo un obstáculo, porque recurrir a un ser superior parecería que es mucho más práctico. Aunque lo cierto es que en el último funeral que fui el cura dijo (sobre la muerta): "era tan buena persona que dios la requería así de temprano a su lado". El límite de lo absurdo cuando se muere con dieciocho años.
He estado preguntándome y revisando mis escuetos conocimientos sobre filosofía para alcanzar una respuesta, y lo único que encuentro es una negación racional del sentido de la vida y una absoluta arbitrareidad de la muerte. No es lógico, si existiera o existiese un dios, que dejase morir a jóvenes y plagara el mundo de hijos de puta viscerales.
Experimentamos la vida proyectándola hacia un futuro, que se nos antoja tan real como el propio presente, pero que no tiene otra categoría más allá de la mera hipótesis.
¿Es la muerte un proceso más de la vida? ¿Es cierto que la vida se detiene en la muerte? Es muy duro de asimilar, la muerte siempre se ve como algo lejano a nosotros, que puede que no llegue nunca (en un último esperanzado resquicio). Pienso en el cuadro de Pieter Brughel, El triunfo de la muerte, y pienso cuándo resulta que la muerte no triunfa. Al fin y al cabo, es el único hecho cierto que tenemos tras efectuarse el nacimiento. Por tanto, siempre la muerte, con la vida, prevalece de una manera triunfante. Viejos proverbios nos recuerdan aquello de que para aprender a vivir hay que aprender a morir. En ocasiones he felicitado cumpleaños, obteniendo por respuesta "un año menos que me queda de vida". Yo siempre decía "o un año más...". Supongo que la vida consiste en morir muchas veces mucho, en la medida en que se evoluciona, se transfigura, se aprende, se cambia la piel.

CURRÍCULUM (del viejo Mario)
El cuento es muy sencillo
usted nace
contempla atribulado
el rojo azul del cielo
el pájaro que emigra
el torpe escarabajo
que su zapato aplastará
valiente

usted sufre
reclama por comida
y por costumbre
por obligación
llora limpio de culpas
extenuado
hasta que el sueño lo descalifica

usted ama
se transfigura y ama
por una eternidad tan provisoria
que hasta el orgullo se le vuelve tierno
y el corazón profético
se convierte en escombros

usted aprende
y usa lo aprendido
para volverse lentamente sabio
para saber que al fin el mundo es esto
en su mejor momento una nostalgia
en su peor momento un desamparo
y siempre siempre
un lío

entonces
usted muere.

Por mucho que intento racionalizarlo se me escapa de toda explicación lógica. Lo único verdadero es que no se puede vivir para siempre, porque tenemos un físico con fecha de caducidad. Pero, ¿qué es lo que de pronto hace clic y muere? Se puede entender cuando hay una enfermedad, o incluso un accidente. Pero ¿qué pasa cuando el cuerpo decide sin mas desaparecer, dejar de vivir? Siempre había pensado que no se muere del todo mientras las conciencias vivas siguen recordando lo vivido con el fallecido. Pero no deja de ser un recuerdo, no es tangible, no es real, no está vivo. Es un recuerdo congelado, porque no puede crecer ni avanzar en el tiempo, sólo mantenerse acompañando cada instante en el que es recuperado.
Sigo sin ninguna respuesta.

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Otra pregunta

1999

1:30

Notas

Normalmente tengo la sensación de haber hablado de más o de menos. Nunca encuentro el punto exacto. LLevo parte de la mañana viendo ilustraciones de cuentos de hadas, y de repente todo se me antoja demasiado real.

Preguntas

Hago la misma pregunta que Lewis Carroll en Alicia en el País de las Maravillas, en la edición de Alianza editorial de 1981, en la página 73, que se sitúa en la penúltima frase.

(Hey) Das geht Ab!

Por el bien de vuestra salud auditiva, no escuchéis sta canción. Es odiosa, pero me encanta.


:)
Es horrible

Quién pudiera acceder a tu memoria, para ver qué mecanismos utiliza para borrarlo todo de golpe y plumazo.

Esta es una de esas canciones peligrosas

Historia de una hache que no quería ser muda, de Love of Lesbian
Eran las seis y aún hablabas

mientras que yo callaba otra vez.
Incapaz de transmitirte,
preferí actuar, así que ...

Mientras me hablabas sin pensarlo bien,
abrí el paraguas a tus pies.
Y es que mientras me hablabas,
la ciudad se inundaba,
tantas cosas sucedieron,
sólo yo las puede ver.

Recuerdo que te dije:
Soy un caso extraño.
Tan fácil y tan simple
y no sé expresarlo.
Tan sólo grita mi reloj,
hace bom, bom, bom, bom ...

Qué más decirte sin hablar.

Eran las seis y tú aún me hablabas.

[Acabo de venir de un concierto de Le Punk
genial. Nunca los había visto antes,
y he dedecir que son impresionantemente buenos.
Además, detrás nuestro
estaba sentado Quique González.
Fui a saludarle con una risita tonta.
Estoy enganchada a Love of Lesbian]

Y lo tuyo fue más tuyo y lo mío fue más mío
Y lo nuestro de ninguno de los dos
Y yo tu carcelero y tú me verdugo
Los dos del delito del amor…
Buscando un rincón o un respiro

Auf Deutsch

Desencarnado

Escribo desde un verano que le gustaría ser invierno. Se ha dedicado a llover y a ennegrecer ilusiones. Quién pudiera retorcer el tiempo y dedicarse a dilatarlo a su antojo. Miguel Hernández siempre tiene palabras, que aparecen de súbito y de súbito nos muerden a dentelladas. De repente, he envejecido muchos años, sin arrugas y con mi misma edad. Julio queda muy lejano, he vuelto a una realidad dura en un espanto. Quisiera que vinieras y todo fuese distinto, pero no hay mayor ceguera que la de aquel que no quiere ver. Este verano que quiere ser invierno nos está ganando la partida, por mucho que pienso otra estrategia todo se ve abocado en el jaque, el mate será después, en la reflexión en la nube negra. Muere la juventud y los hijos de puta alimentan sus perversos sueños de alquitrán.

Herbsttag

Herr: es ist Zeit. Der Sommer war sehr groß.
Leg deinen Schatten auf die Sonnenuhren,
und auf den Fluren laß die Winde los.

Befiehl den letzten Früchten voll zu sein;
gieb ihnen noch zwei südlichere Tage,
dränge sie zur Vollendung hin und jage
die letzte Süße in den schweren Wein.

Wer jetzt kein Haus hat, baut sich keines mehr.
Wer jetzt allein ist, wird es lange bleiben,
wird wachen, lesen, lange Briefe schreiben
und wird in den Alleen hin und her
unruhig wandern, wenn die Blätter treiben.

Rilke

Quiza el abuelo escribió todo esto porque sabía que se iba a morir y quería guardanos todos los cuentos que nunca podría contarnos.

Cavernas

Mucha gente piensa que se suele idealizar a la gente que nunca llegamos a conocer, sea esto literal o metafórico.
Nunca tuve el placer de conocer a mi abuelo, y quizá por eso contemplo todas sus virtudes desde una distancia admirativa.
Estamos de mudanza, y ayer encontré una libreta y unos cuantos papeles desgastados llenos de historias que escribió hace ya treinta años. Estoy intentando recuperarlas. Quizá para alimentar mi idealismo, quizá porque sea la única forma que ahora se me ocurre de imaginar un recuerdo que no poseo.
Más peligroso resulta, supongo, idealizar a personas que no conocemos, aunque estén a menos de un metro de nosotros. y llevemos meses a su lado, meses conversando, meses y meses. La distancia puede incluso resultar abismal. El idealizar tiene ese punto romántico, de los poemas desgarrados. Y ese punto infantil y nostálgico, que nos recuerda constantemente la vulnerabilidad del ser humano. Por mucho que diga Platón, salimos de la cavernas de las apariencias para llegar a la caverna de las ideas. ¿Qué es la propia idea? ¿Somos nosotros mismos extrapolados a un fuera? ¿Es la idea la que nos hace a nosotros mismos?
Yo tengo esperanza en mis estalactitas.