En esta esquina del mundo

Declaración de amor

2012-01-15T22:43:00.001Z

"[...] No sólo de pan vive el hombre. Yo, si tuviera hambre y estuviera desvalido en la calle no pediría un pan; sino que pediría medio pan y un libro. Y yo ataco desde aquí violentamente a los que solamente hablan de reivindicaciones económicas sin nombrar jamás las reivindicaciones culturales que es lo que los pueblos piden a gritos. Bien está que todos los hombres coman, pero que todos los hombres sepan.

Que gocen todos los frutos del espíritu humano porque lo contrario es convertirlos en máquinas al servicio de Estado, es convertirlos en esclavos de una terrible organización social.

Yo tengo mucha más lástima de un hombre que quiere saber y no puede, que de un hambriento. Porque un hambriento puede calmar su hambre fácilmente con un pedazo de pan o con unas frutas, pero un hombre que tiene ansia de saber y no tiene medios, sufre una terrible agonía porque son libros, libros, muchos libros los que necesita y ¿dónde están esos libros?

[...]

Federico García Lorca, "Discurso de inauguración de la biblioteca de su pueblo"

2011-12-11T13:07:00.001Z

¡Oh, vosotros los sabios de alta y profunda ciencia, que habéis meditado y sabéis dónde, cuándo y cómo se une todo en la Naturaleza, el por qué de todos esos amores y besos; vosotros, sabios sublimes, decídmelo!
¡Poned en el potro vuestro sutil ingenio y decidme dónde, cuando y cómo me ocurrió amar,por qué me ocurrió amar!

Burger (Citado por Schopenhauer en el inicio de su El amor, las mujeres y la muerte)

2011-11-30T23:23:00.001Z

Tan sólo compartimos los bares y las calles
antes de amarnos contra tres espejos:
¿qué más podría darme tu recuerdo?

Pero yo sé guardar y usar lo triste y lo barato
en el mismo bolsillo donde llevo esta vida
que ilustrará las biografías. Ve, pequeño fantasma,
el baño está ahí al lado,
yo fumaré esperándote
empezaremos otra vez.

"Canadá dry", de J. Cortázar

2011-11-26T00:36:00.002Z

o sea
resumiendo
estoy jodido
y radiante
quizá más lo primero
que lo segundo
y también
viceversa.

2011-11-06T23:30:00.001Z

Te pido por favor una dosis de amor que nos parta en dos a los dos.

A las Matildes.

2011-11-05T00:06:00.006Z

Muerte de Lucrecia, D. Campeny

Puede parecer un acto de horrible esnobismo que tres crisis fundamentales de mi vida se sucedieran en París, pero efectivamente así fue. La primera se produjo en el invierno de 1935, cuando yo era un muchacho de 24 años. Desee 1930 milité en la Juventud Comunista, cuando la dictadura del general Uriburu. Abandoné estudios, familia y mis comodidades burguesas. Viví con nombre supuesto en La Plata, en cuyos suburbios estaban los dos frigoríficos más grandes del país, donde se explotaba despiadadamente a toda clase de inmigrantes, que vivían amontonados en tugurios de zinc, rodeados de pantanos de aguas podridas. Repartíamos manifiestos, participábamos de la organización de huelgas. Hacia 1933 fue ya secretario de la Juventud Comunista, cuando habían empezado mis dudas sobre el estalinismo, y entonces resolvieron mandarme a las Escuelas Leninistas de Moscú, a purificarme. Si hubiese ido, no habría vuelto jamás vivo. Tenía que pasar previamente por Bruselas, por un congreso contra el fascismo y allí supe con horrendos detalles de los "procesos" de Moscú. Me escapé a París, viví un invierno muy duro en la piecita de un compañero disidente, mientras el partido me buscaba. Logré volver a la Plata, donde proseguí mi carrera en física-metemática. Cuando terminé mi dieron una bourse para trabajar en el laboratorio Curie, donde trabajé durante casi un año y, allí en París, asistí a la ruptura del átomo de uranio, que se disputaban tres laboratorios: ganó la "carrera" un alemán. Pensé que era el comienzo del Apocalipsis. Viví en una confusión horrible, mientras escribía mi primera novela y cometí la infamia de dejar que Matilde se volviera a la Argentina con nuestro primer hijo, de pocos meses, mientras yo tenía una amante rusa. La tercera crisis fue consecuencia de todo esto, y de mi vínculo con los surrealistas: Domínguez, Matta, Wifredo Lam y otros. En otro día de invierno fuimos con Domínguez, a la tarde, al Marché aux Puces y volvimos después en el Metro hasta Montparnasse, donde tenía su estudio Domínguez. En la calle, ya era de noche, en un especie de nevisca, Domínguez se detuvo y me dijo:"¿Qué te parece si esta noche nos suicidamos juntos ?" No era una broma, era muy propenso, como lo probó años después. Yo me negué, aunque también me atraía el suicidio: me salvó mi instinto, y aquí estoy, junto a la Matilde de todos los tiempos, una de esas "mujeres fuertes de la Biblia", que está muriendo, en medio del dolor más profundo de mi vida, en el final de una existencia muy compleja.

Ernesto Sábato, 1995.

2011-10-16T21:10:00.002+01:00

F. de Goya, "El perro"

Quizá no llegas porque no existes.

Lo llevo mal llevado, qué quieren que les diga.

2011-08-24T22:20:00.001+01:00

Poema doble del Lago Edén, de Federico García Lorca
[...]
Quiero llorar porque me da la gana,
como lloran los niños del último banco,
porque no soy un hombre, ni un poeta, ni una hoja
pero sí un pulso herido que ronda las cosas del otro lado.
[...]

Tresviso y la vida

2011-08-22T18:12:00.008+01:00

"Soy casi un beso del infierno,
pero un beso, al fin."

Joan Manuel Serrat

La imagen corresponde al río Deva, inicio de la subida al pueblo lebaniego de Tresviso. La totalidad de la ruta se puede ver aquí (que por cierto, esta foto es de mi tío Ernesto). Fue muy dura. Hubo un tramo en el que no comprendía qué hacía yo allí, subiendo aquello. Pero valió la pena. El paisaje es maravilloso y el camino vibra de una manera que toda palabra es vana e insuficiente. Tresviso es un pueblo al que tengo mucho cariño por memoria histórica y por memoria genética. Y la subida nos enseña algo que las nuevas generaciones ya hemos perdido por el camino: el esfuerzo que suponía poder comer todos los días, el valor de lo artesano, el daño que nos hacen las comodidades, anulándonos y limitándonos. Eso me lo hizo ver claramente Consuelo, hija de Lauriano, que el camino que tanto nos había costado a nosotros tenía que hacerlo todos los días (varias veces) con el "ganao". Muchos me dijeron: "¿y por qué no lo hiciste en coche?", a lo que sólo se puede responder desde la objetividad: "porque no se puede". No se puede porque el coche no resiste el desnivel y las piedras y porque no se puede a nivel humano. Lo que da la subida a Tresviso no me lo había dado ningún camino antes, y eso que ahora ya lo hacen muchos turistas y que uno de sus paisajes es una canal que porta agua de un sitio a otro de Liébana (es decir, que el paisaje es muy bonito, pero no es el mejor paisaje de la provincia ni mucho menos). La subida nos recuerda aquello que fuimos antes de tener extensiones artificiales, nos recuerda aquello que podemos ser si todo el artificio se termina. Algo que debemos recordar más a menudo, porque la frontera entre el lujo y el consumo y la miseria no sólo se encuentra entre "los nortes" y "los sures", sino en determinadas firmas de determinadas plumas en determinados despachos. Tresviso recuerda nuestra debilidad como ser humano, algo que de cuando en cuando nos hace volver a pensar en nuestro sitio, tan alejado del centro del universo y tan próximo a aquello de lo que queremos prescindir a diario como si no fuera nuestra afortunada deuda: la naturaleza, esa utopía (no lugar) al que en vano podemos regresar. Si alguna vez existió el paraíso, se encuentra en lo que nunca tuvimos. Los lugares en los que no hay cobertura, un coche no puede pasar, puedes coger higos y moras y beber agua directamente del río, como Tresviso, nos abandonan por haber claudicado ante lo que no es eso. Pero Tresviso nos da una oportunidad, aunque sólo sea para contarnos lo que nos queda por destruir y el precio de hacerlo.

2011-07-10T10:06:00.004+01:00

Empezamos aprendiendo juntos. Me soltaste la mano y me fui volando. A veces, alguien recoge lo que queda de mis vuelos, pero nunca toco tierra firme. Ahora parece que mis vuelos me han hecho alguien interesante. Nada más lejos de la verdad. Tú seguiste haciéndote mayor mientras remendabas los agujeros de mis calcetines, la última prenda que dejé en el mundo antes de marcharme. No regresaré nunca a por ellos.

2011-06-28T00:15:00.000+01:00

Le ali de sogni, de Robert Kusterle

2011-06-25T00:50:00.002+01:00

El reloj de arena tuvo que haberse detenido 1460 días. Llegó el desmoronamiento del primer curso. De pronto, viví la mentira de la totalidad. Fue tan sencillo y tan complicado como que me cambió la vida. También me salieron más ojeras, más arrugas y he perdido mucha vista. Ya no quiero comerme el mundo: antes el mundo de mi festín era sólo un frenesí, una ilusión. Otras cosas me marcaron para siempre, por ejemplo, un fortuito viaje a Italia que nunca hice y los camarones con cerveza. Es curioso. En estos cuatro años aprendí, sobre todo, que todo lo que pierde sentido lo está ganando a la vez.

Tuvo que haberse detenido, porque el tiempo pasó demasiado deprisa. Ya está, así que era esto. ¿Y ahora? Ay, mamá, no quiero ir al colegio.

2011-06-06T00:07:00.003+01:00

Decálogo.

Quiero que la primavera haga conmigo lo que hace con los cerezos, y los naranjos y los almendros. Quiero que for Brenda with love sea para mí y que "cuando ella toque el piano" no toque el piano sino el violín y que sobreviva Barcelona o Singapur gracias a mí. Quiero que Mahler me escriba que el único acorde que ya tiene sentido para él es te quiero. Quiero que no vean la Barcarola de Offenbach por mirarme a mí en el Palco. Quiero que venga Peter Pan todos los años y que siempre me vea joven o que, de pronto, decida que quiere envejecer a mi lado.

2011-06-03T16:58:00.001+01:00

El poeta pasea siempre por su imaginación, limitado por ella.
Y ya sabe que su sentido imaginativo es
capaz de entretenimiento; que una gimnasia de la imaginación
puede enriquecerla, agrandar sus antenas
de luz y so onda emisora. Pero el poeta está en un triste
quiero y ni puedo a solas con su pasaisaje
interior.
Oye el fluir de grandes ríos; hasta su frente llega la
frescura de los juncos que se mecen "en ninguna parte". Quiere
sentir el diálogo de los insectos bajo las ramas increibles.
Quiere penetrar en la música de la corriente de la savia en el
silencio oscuro de los grandes troncos. Quiere comprender el
alfabeto Morse que habla al corazón de la muchacha dormida.
Quiere. Todos queremos. Pero ni puede. Porque, al intentar
expresar la verdad poética de cualquiera de
estos motivos, tendrá necesariamente que valerse de
sentimientos humanos, se valdrá de sensaciones que ha visto y
oíd, recurrirá a analogías plásticas que no tendrán nunca un
valor expresivo adecuado. Porque la imaginación sola no llega
jamás a esas profundidades.
Mientras no pretenda librarse del mundo puede el poeta vivir
contento en su pobreza dorada. Todas las retóricas y escuelas
poéticas del Universo, desde los esquemas japoneses, tienen
una hermosa guardarropía de soles, lunas, lirios, espejos y
nubes melancólicas para uso de todas las inteligencias y
latitudes.

2011-05-27T16:00:00.001+01:00

Las responsabilidades no sólo tienen que ir a los gobernantes catalanes, sino también a los hijos de puta con nombre y apellidos que se han dedicado a pegar a la gente acampada. No es una cosa anónima o abstracta. Tan concreta como las hostias recibidas y que duelen desde la brecha hasta la conciencia.

--> http://www.enriquedans.com/index.php?p=12703

2011-05-23T04:06:00.001+01:00

La cuerda cortada

La cuerda cortada puede volver a anudarse,
vuelve a aguantar, pero
está cortada.

Quizá volvamos a tropezar, pero allí
donde me abandonaste no
volverás a encontrarme.

Bertolt Brecht

[Estas son de esas cosas que lees que relees con los ojos muy abiertos porque no te crees que con tan pocas palabras se digan tantas cosas]

2011-05-08T21:16:00.000+01:00

"Mein Herz, mein Herz ist traurig,

Doch lustig leuchtet der Mai.

[...]"

Heine

Sobre olores.

2011-05-06T00:38:00.004+01:00

Esta tarde, en el ensayo de orquesta, para darle vidilla al asunto, decidí cambiar mi violín con el de una compañera. Me dijo algo raro y conmovedor: "Tu violín huele a ti". Yo había pensado lo mismo al coger el suyo (es decir, que su violín olía a ella), pero descarté tal pensamiento porque no me parecía normal que la madera recogiera los olores. Pero sí, lo hace. Además, los atrapa de una manera muy curiosa, porque se mezcla el olor de cada cual con el barniz, la resina, el tacto, el sudor. Me dio a probar mi olor en mi violín y, contra todo pronóstico, me seguía oliendo a madera. El suyo sí me olía a ella, pero el mío no me contaba nada. De repente empecé a pensar en el olor de los muebles de las casas. Pensé en la teoría -poco contrastada- de que nos enamoramos de las personas por el olor que desprenden. Esa teoría es un poco dura de asumir, ya que... ¿qué es enamorarse? Pero ese es otro asunto. Quizá quiero algunas casas más que otras porque han decidido atrapar los olores que más me gustan. Mi casa, mi pequeño pisito de esta querida y odiada a partes iguales ciudad, huele a mi madre, a cuando se me quemaron las croquetas y casi prendo fuego a la cocina, a mi hermano al salir de la ducha, que tiene una capacidad increíble para oler a limpio; a todos los que han pasado por aquí tantas veces, los cojines huelen a nuestros ratos echando la siesta (menos mal que nos guardan algunos secretos), a las velas de olor a vainilla, a las plantas y los "genarios", a las comidas riquísimas (si están como huelen) de la vecina, a los bizcochones, a raclette -que es algo tan nuestro-, a las risas y las lágrimas, a libros, a vinilos llenos de años, a mis violines sin tocar, a todo lo que aún no fue.

La otra, aquella donde siempre quiero volver, huele a Romea, a arroz con leche de la abuelita, a las cartas del abuelo y a su madera tallada de mil formas, a libro viejo (de final del XIX!), a madera muy pisada, con muchas historias, a techo verde y esfuerzo de mi madre, a los limones de mi tía y los tomates de mi otra tía, al extabaco de mi tío y de mi abuelo, a muchas historias, al carro de caballos que hizo a mi familia, a las vacas que pacían donde ahora recibimos a las visitas, el olor de ellos adolescentes y bebés, los perros y sobre todo las perras, a todos los amigos, a las hortensias, a la cama negra, al espejo rajado, al piano viejo, al acordeón checo de finales de los ochenta, a los acrílicos de mi tío, a los coches desguazados, a hierba cortada.

¿Qué contaría mi violín si hablara? ¿qué diría de ese olor mío que yo no puedo oler? He estado tanto tiempo en contacto con una madera que ahora no tiene pérdida. Ya, oficialmente, es mi violín. Es que coincide que hoy un compañero de clase me dejó un violín de su abuelo. Se trata de un violín muy antiguo, suizo. Ahora entiendo porqué no terminaba de hacerme a él: no huele a nada. Sin olor no tiene historia para mí. Ha heredado el olor de ese viejo estuche roído en que me lo dejó. Y no puede oler a mí. Mi olor es ya de otro.

Liebeslied, de Rainer Maria Rilke.

Wie soll ich meine Seele halten, daß
sie nicht an deine rührt? Wie soll ich sie
hinheben über dich zu andern Dingen?
Ach gerne möcht ich sie bei irgendwas
Verlorenem im Dunkel unterbringen
an einer fremden stillen Stelle, die
nicht weiterschwingt,wenn deineTiefen schwingen.
Doch alles, was uns anrührt, dich und mich,
nimmt uns zusammen wie ein Bogenstrich,
der aus zwei Saiten eine Stimme zieht.
Auf welches Instrument sind wir gespannt?
Und welcher Spieler hat uns in der Hand?

2011-05-01T00:15:00.002+01:00

A LA IZQUIERDA DEL ROBLE

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero el Jardín Botánico es un parque dormido
en el que uno puede sentirse árbol o prójimo
siempre y cuando se cumpla un requisito previo.
Que la ciudad exista tranquilamente lejos.

El secreto es apoyarse digamos en un tronco
y oír a través del aire que admite ruidos muertos
como en Millán y Reyes galopan los tranvías.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero el Jardín Botánico siempre ha tenido
una agradable propensión a los sueños,
a que los insectos suban por las piernas
y la melancolía baje por los brazos
hasta que uno cierra los puños y la atrapa.

Después de todo el secreto es mirar hacia arriba
y ver cómo las nubes se disputan las copas
y ver cómo los nidos se disputan los pájaros.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
ah pero las parejas que huyen al Botánico
ya desciendan de un taxi o bajen de una nube
hablan por lo común de temas importantes
y se miran fanáticamente a los ojos
como si el amor fuera un brevísimo túnel
y ellos se contemplaran por dentro de ese amor.

Aquellos dos por ejemplo a la izquierda del roble
(también podría llamarlo almendro o araucaria
gracias a mis lagunas sobre Pan y Linneo)
hablan y por lo visto las palabras
se quedan conmovidas a mirarlos
ya que a mí no me llegan ni siquiera los ecos.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero es lindísimo imaginar qué dicen
sobre todo si él muerde una ramita
y ella deja un zapato sobre el césped
sobre todo si él tiene los huesos tristes
y ella quiere sonreír pero no puede.

Para mí que el muchacho está diciendo
lo que se dice a veces en el Jardín Botánico.
Ayer llegó el otoño
el sol de otoño
y me sentí feliz
como hace mucho
qué linda estás
te quiero
en mi sueño
de noche
se escuchan las bocinas
el viento sobre el mar
y sin embargo aquello
también es el silencio
mírame así
te quiero
yo trabajo con ganas
hago números
fichas
discuto con cretinos
me distraigo y blasfemo
dame tu mano
ahora
ya lo sabés
te quiero
pienso a veces en Dios
bueno no tantas veces
no me gusta robar
su tiempo
y además está lejos
vos estás a mi lado
ahora mismo estoy triste
estoy triste y te quiero
ya pasarán las horas
la calle como un río
los árboles que ayudan
el cielo
los amigos
y qué suerte
te quiero
hace mucho era niño
hace mucho y qué importa
el azar era simple
como entrar en tus ojos
dejame entrar
te quiero
menos mal que te quiero.
No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero puede ocurrir que de pronto uno advierta
que en realidad se trata de algo más desolado
uno de esos amores de tántalo y azar
que Dios no admite porque tiene celos.

Fíjense que él acusa con ternura
y ella se apoya contra la corteza
fíjense que él va tildando recuerdos
y ella se consterna misteriosamente.

Para mí que el muchacho está diciendo
lo que se dice a veces en el Jardín Botánico.
Vos lo dijiste
nuestro amor
fue desde siempre un niño muerto
sólo de a ratos parecía
que iba a vivir
que iba a vencernos
pero los dos fuimos tan fuertes
que lo dejamos sin su sangre
sin su futuro
sin su cielo
un niño muerto
sólo eso
maravilloso y condenado
quizá tuviera una sonrisa
como la tuya
dulce y honda
quizá tuviera un alma triste
como mi alma
poca cosa
quizá aprendiera con el tiempo
a desplegarse
a usar el mundo
pero los niños que así vienen
muertos de amor
muertos de miedo
tienen tan grande el corazón
que se destruyen sin saberlo
vos lo dijiste
nuestro amor
fue desde siempre un niño muerto
y qué verdad dura y sin sombra
qué verdad fácil y qué pena
yo imaginaba que era un niño
y era tan sólo un niño muerto
ahora qué queda
sólo queda
medir la fe y que recordemos
lo que pudimos haber sido
para él
que no pudo ser nuestro
qué más
acaso cuando llegue
un veintitrés de abril y abismo
vos donde estés
llevale flores
que yo también iré contigo.
No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero el Jardín Botánico es un parque dormido
que sólo despierta con la lluvia.

Ahora la última nube ha resuelto quedarse
y nos está mojando como alegres mendigos.

El secreto está en correr con precauciones
a fin de no matar ningún escarabajo
y no pisar los hongos que aprovechan
para nadar desesperadamente.

Sin prevenciones me doy vuelta y siguen
aquellos dos a la izquierda del roble
eternos y escondidos en la lluvia
diciéndose quién sabe qué silencios.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero cuando la lluvia cae sobre el Botánico
aquí se quedan sólo los fantasmas.

Ustedes pueden irse.
Yo me quedo.

Mario Benedetti

A veces algunos poemas vuelven a mis manos de una manera bluff, en términos adornianos. Nunca me había gustado más un concepto filosófico.
Por favor, necesito alguna respuesta, alguna guía.

2011-04-24T14:27:00.000+01:00

Este es el laberinto de Creta. Este es el laberinto de Creta cuyo centro fue el Minotauro. Este es el laberinto de Creta cuyo laberinto fue el Minotauro que Dante imaginó como un toro con cabeza de hombre y en cuya red de piedra se perdieron tantas generaciones como María Kodama y yo nos perdimos. Este es el laberinto de Creta cuyo laberinto fue el Minotauro que Dante imaginó como un toro con cabeza de hombre y en cuya red de piedra se perdieron tantas generaciones como María Kodama y yo nos perdimos en aquella mañana y seguimos perdidos en el tiempo, ese otro laberinto.

2011-04-04T13:55:00.001+01:00

Como el náufrago metódico que contase las olas que le bastan para morir

que las contase y las volviese a contar, para evitar errores, hasta la última

hasta aquélla que tiene la estatura de un niño y le cubre la frente

así he vivido yo, con una vaga prudencia de caballo de cartón en el baño

sabiendo que jamás me he equivocado en nada

sino en las cosas que yo más quería.

Luis Rosales.

He sentido un escalofrío al terminar de leerlo, qué quieren que les diga...

2011-03-14T14:46:00.003Z

De pronto el mundo parece borroso. Estoy en la biblioteca, con los grandes ventanales que muestran un campus con sus jardines vacíos. Llueve, llueve mucho, en diagonal, como llovía en los coches de mi infancia y yo jugaba con mi hermano a ver qué gota llegaba antes a tocar la junta plástica de la ventana. Estoy rodeada de libros, pero nada de lo que me cuentan me sirve de nada, no me cuentan nada del mundo. Quizá es porque suena una versión de Chet Baker de These foolish things, pero de pronto todo me parece un poco más triste. El mundo se ha olvidado de vivir.

Joaquin Sabina - Y sin embargo

2011-03-07T01:13:00.000Z

2011-03-01T22:30:00.000Z

Paul Klee, The twittering machine

Volver a la infancia para comprobar que ese lugar nunca existió. Nunca fuimos pequeños.

2011-02-24T23:36:00.002Z

Detalle de El abrazo, de Egon Schiele

Las camas de noventa tienen una característica: al ser individuales, no tienen lado izquierdo ni lado derecho. Quiero que mi cama de noventa sea de los dos. Sin lados. Y que creemos un mundo.

2011-02-20T17:02:00.001Z

Gracias y desgracias del ojo del culo

Francisco de Quevedo y Villegas

Edición de Daniel Lebrato
Padilla. Libros. Editores & Libreros. Sevilla, 1996
El manuscrito se conserva en la Biblioteca Nacional de Madrid
AUTOR: Francisco de Quevedo y Villegas (1580-1645)

Dirigidas a Doña JUANA MUCHA, MONTON DE CARNE,
Mujer gorda por arrobas.
Escribiólas JUAN LAMAS, EL DEL CAMISON CAGADO.
Edición de DANIEL LEBRATO, Maestro Oculista.

Quien tanto se precia de servidor de vuesa merced, ¿qué le podrá ofrecer sino cosas del culo? Aunque vuesa merced le tiene tal, que nos lo puede prestar a todos. Si este tratado le pareciere de entretenimiento, léale y pásele muy despacio y a raíz del paladar. Si le pareciere sucio, límpiese con él, y béseme muy apretadamente. De mi celda, etcétera.
No se espantarán de que el culo sea tan desgraciado los que supieren que todas las cosas aventajadas en nobleza y virtud, corren esta fortuna de ser despreciadas de ella, y él en particular por tener más imperio y veneración que los demás miembros del cuerpo; mirado bien es el más perfecto y bien colocado dél, y más favorecido de la naturaleza, pues su forma es circular, como la esfera, y dividido en un diámetro o zodíaco como ella. Su sitio es en medio como el del sol; su tacto es blando: tiene un solo ojo, por lo cual algunos le han querido llamar tuerto, y si bien miramos, por esto debe ser alabado, pues se parece a los cíclopes, que tenían un solo ojo y descendían de los dioses del ver. El no tener más de un ojo es falta de amor poderoso, fuera de que el ojo del culo por su mucha gravedad y autoridad no consiente niña; y bien mirado es más de ver que los ojos de la cara, que aunque no es tan claro tiene más hechura. Si no, miren los de la cara, sin una labor, tan llanos que no tienen primor alguno, como el ojo del culo, de pliegues lleno y de molduras, repulgo y dobladillos, y con una ceja que puede ser cola de algún matalote, o barba de letrado o médico. Y así, como cosa tan necesaria, preciosa y hermosa, lo traemos tan guardado y en lo más seguro del cuerpo, pringado entre dos murallas de nalgas, amortajado en una camisa, envuelto en unos dominguillos, envainado en unos gregüescos, abahado en una capa, y por eso se dijo: "Bésame donde no me da el sol". Y no los de la cara, que no hay paja que no los haga caballeriza, ni polvo que no los enturbie, ni relámpago que no los ciegue, ni palo que no los tape, ni caída que no los atormente, ni mal ni tristeza que no los enternezca. Lléguense al reverendo ojo del culo, que se deja tratar y manosear tan familiarmente de toda basura y elemento ni más ni menos; demás de que hablaremos que es más necesario el ojo del culo solo que los de la cara; por cuanto uno sin ojos en ella puede vivir, pero sin ojo del culo ni pasar ni vivir.
Lo otro sábese que ha habido muchos filósofos y anacoretas que, para vivir en castidad, se sacaban los ojos de la cara, porque comúnmente ellos y los buenos cristianos los llaman ventanas del alma, por donde ella bebe el veneno de los vicios. Por ellos hay enamorados, incestos, estupros, muertes, adulterios, iras y robos. Pero ¿cuándo por el pacífico y virtuoso ojo del culo hubo escándalo en el mundo, inquietud ni guerra? ¿Cuándo, por él, ningún cristiano no aprendió oraciones, anduvo con sinfonía, se arrimó a báculo ni siguió a otro, como se ve cada día por falta de los de la cara, que expuestos a toda ventisca e inclemencia, de leer, de fornicar, de una purga, de una sangría, le dejan a un cristiano a buenas noches? Pruébenle al ojo del culo que ha muerto muchachos, caballos, perros, etc.; que ha marchitado hierbas y flores, como lo hacen los de la cara, mirando lo ponzoñosos que son: por lo que dicen que hay mal de ojo. ¿Cuándo se habrá visto que por ser testigo de vista hayan ahorcado a nadie por él, como por los de la cara, que con decir que lo vieron forman sus calumnias los escribanos? Fuera de que el ojo del culo es uno y tan absoluto su poder, que puede más que los de la cara juntos. ¿Cuándo se ha visto que en las irregularidades se metan con el ojo del culo?
Lo otro, su vecindad, es sin comparación mejor, pues anda siempre, en hombres y mujeres, vecino de los miembros genitales; y así se prueba que es bueno, según aquel refrán: Dime con quien andas, te diré quien eres. El se acredita mejor con la vecindad y compañía que tiene que no los ojos de la cara, que éstos son vecinos de los piojos y caspa de la cabeza y de la cera de los oídos, cosa que dice claro la ventaja que les hace el serenísimo ojo, del culo. Y si queremos subtilizar más esta consideración, veremos que en los ojos de la cara suele haber por mil leves accidentes, telillas, cataratas, nubes y otros muchos males; mas en el del culo nunca hubo nubes, que siempre está raso y sereno; que, cuando mucho, suele atronar, y eso es cosa de risa y pasatiempo. Pues decir que no es miembro que da gusto a las gentes, pregúnteselo a uno que con gana desbucha, que él dirá lo que el común proverbio, que, para encarecer, que quería a uno sobremanera, dijo: "Más te quiero que a una buena gana de cagar". Y el otro portugués, que adelantó más esta materia, dijo: "Que no había en el mundo gusto como el cagar si tuviera besos." Pues ¿qué diremos si probamos este punto con texto del filósofo que dijo:

No hay contento en esta vida
que se pueda comparar
al contento que es cagar.

Otro dijo lo descansado que quedaba el cuerpo después de haber cagado:

No hay gusto más descansado
que después de haber cagado.

Los nombres que tiene juzgarán que no tiene misterio. ¡Bueno es eso! Dícese trasero, porque lleva como sirvientes todos los miembros del cuerpo delante de sí, y tiene sobre ellos particular señorío. Culo, voz tan bien compuesta que lleva tras sí la boca del que le nombra. Y ha habido quien le ha pueto nombre gravísimo y latino llamándole antífonas y nalgas, por ser dos; otros, más propiamente, le llaman asentaderas; algunos, trancaílo, y no he podido ajustar por muchos libros que he revuelto para sacar la etimología; lo más que he hallado es que se debe decir tancahigo, por lo arrugado y pasado que siempre está.
Con más facilidad topé por qué se decía al lindo ojo del culo "manojo de llaves" : por lo redondo del cabo y muchas molduras que hacen aquel mismo repulgo, y viene bien con los que llaman cofre al culo, que es darle cerradura.; y en los animales vemos que la Naturaleza les cubre el culo con la cola o rabo, para que como parte más necesaria y secreta, estuviera acompañado tapado y abrigado, y con mosqueador para de verano, y en las aves lo mismo. Si miramos su ocupación, es hacer lo que ninguno nunca hizo ni pudo: pues en este mundo todos hemos menester a otros para ser proveídos: el alguacil al corregidor, el corregidor al oidor, el oidor al presidente, el presidente al rey. Pero el culo se provee a sí mismo y aún en el presidente, servidor por otro nombre (que así llaman al bacín), cosa equívoca a los derretidos de las damas.
El culo no tiene cosa común, ni aunque me pruebes que hace cámaras, a imitación de otros muchos, pues lo que él hace son mojones, que son fin de términos, para dar a entender que en llegando al culo no has de pasar adelante.
Háceme fuerza que en las almonedas dicen: "¿Hay quien puje?" ; que ni sé si convidan a cagar (propiamente entonces pujar) o si a comprar; con que es cierto que tiene grandes preeminencias, cuando se valen de sus voces para otras cosas. Hasta los excrementos o mierda (pasa adelante, porque no te empalagues con tan dulce plato) son de provecho, pues según defienden los doctores galenistas y boticarios droguistas, son buenos para desligar Cárdeno y Alberto los del lagarto para los ojos; los de bestias, que llaman estiércol, es con lo que se fertilizan los campos, y a quien debemos los frutos; la del gato de Algalia, no hay que probar ni examinar cuánto es su valor y estimación; la mierda del buey, o boñiga, para inmensos remedios es provechosa. Esto probado y asentado, ¿habrá curioso alguno que diga que los ojos de la cara tienen alguna virtud? Luego el ojo del culo, él por sí solo, es mejor y de más provecho que los ojos de la cara.
Lo que dicen del culo (los que tienen ojeriza con él) es que pee y caga, cosa que no hacen los ojos de la cara; y no advierten lo cuitados que más y peor cagan los ojos de la cara y peen que no el del culo, pues en ellos no hay sueño que no lo caguen en cantidad de legañas, ni pesadilla o susto que no meen en abundancia de lágrimas, y esto sin ser de provecho, como lo que echa el culo, como ya queda probado.
Lo del pedo es verdad, que no lo sueltan los ojos; pero se ha de advertir que el pedo antes hace al trasero digno de laudatoria que indigno de ella. Y, para prueba desta verdad, digo que de suyo es cosa alegre, pues donde quiera que se suelta anda la risa y la chacota, y se hunde la casa, poniendo los inocentes sus manos en figura de arrancarse las narices, y mirándose unos a otros, como matachines. Es tan importante su expulsión para la salud, que en soltarle está el tenerla. Y así, mandan los doctores que no les detengan, y por esto Claudio César, emperador romano, promulgó un edicto mandando a todos, pena de la vida, que (aunque estuviesen comiendo con él) no detuviesen el pedo, conociendo lo importante que era para la salud. Otros dijeron que lo había hecho por particular respeto que se debe al señor ojo del culo.
Pues decir que no es bullicioso un pedo, ¡bueno es eso! ¿Hay cosa de más gusto que ver en un concurso grande, si se suelta uno, el rumor que mete y qué agudos acuden todos a taparse las narices, como está dicho, y otros que más lo huelen, haciendo la disimulada toman tabaco?
Y es probable que llega a tanto el valor de un pedo, que es prueba de amor; pues hasta que dos se han peído en la cama, no tengo por acertado el amancebamiento; tambien declara amistad, pues los señores no cagan ni se peen, sino delante de los de casa y amigos. Y un portugués preguntado cuál era la parte principal del cuerpo dijo que el culo, que se asentaba primero que nadie y aunque fuese delante del rey.
Los nombres del pedo son varios: cuál le llama "soltó un preso", haciendo al culo alcaide; otros dicen: "fuésele una pluma", como si el culo estuviera pelando perdices; otros dicen: "tómate ese tostón", como si el culo fuera garbanzal. Otros dicen algo crítico: "cuesco", derivado de la enigma; y otros han dicho: "Entre peña y peña el alba, río que suena". De aquí se levantó aquel refrán que dice: "Entre dos peñas feroces, un fraile daba voces". Y finalmente, dijo el otro: "El señor don Argamasilla cuando sale chilla".
Baste ya de probanzas de la nobleza del señor don Pedo y pase por ahora plaza de don caballero que porque no digan me revuelco demasiado no le acoto con otros muchos lugares y autoridades.
Dejo de tratar de los pedos degollados, si bien con esto conocerán de su hidalguía y caballería y grandeza que tiene el culo en este caso. Pues su fortaleza ¿quién la encarecerá?, si es tanta que el sólo limpiarse con un paño delgado se deja de modo por las dos partes, que es más difícil de tomar que la inclusa.
Y, volviendo a los demás sentidos, digo que lo que se queda en el pañuelo de la boca es gargajo, y lo de las narices moco, y lo de los ojos legañas, y lo de los oídos cera; pero lo queda del culo en la camisa es palomino, nombre de ave muy regalada. Fuera de que los ojos no tienen cosa señalada con que limpiarse; que a veces piden el pañuelo prestado a las narices y a la boca, y otras se limpian con las manos, y al mismo tenor los otros sentidos. Mas volviendo al culo, ¡qué de firmas de grandes señores ha iluminado! ¡Qué papeles de los más íntimos amigos no ha visto! ¡Qué de libros de los hombres más doctos ha gastado! ¡Qué de billetes de damas ha firmado! ¡Qué de procesos importantes ha manchado! y, ¡qué de camisas de Cambray y Holanda ha teñido! Y al fin le han servido de limpiadera las mejores y más hermosas manos del mundo, según aquel:

La mano de marfil es muy forzoso

que al culo de su dueña haya llegado.

Y lo merece todo, porque también, sin ser abeja, hace cera o cerote (que así dicen de los medrosos).
Hasta las melecinas deben su ganancia al ojo, que aunque no ve, algunos dijeron que veía Fulano la luz por el ojo del culo de Zutano. Y en verdad que no es vista que invidiar
De si tiene alguna gracia o no los culos sería largo de contar, baste decir que culos que se conocen, en la calle se saludan. Marcial dice que son saludadores compressis narebus Joven salutat, que en español quiere decir: represando las nalgas saluda a Júpiter, tratando de uno que se peió y por eso algunos le dan tanta antigüedad que dicen: ¿Qué tiene que ver el culo con el pulso? Como si dijeran de una cosa que no da cuidado ninguno y muy con verdad comparándola a otra que de cada accidente se desconcierta.
Y si nos dilatamos en esta materia será proceder infinito, sólo digo que en cuanto he hablado y ponderado del culo aunque me queda el rabo por desollar, que sus gracias son muchas y muy dignas de ponderación, como no son menores sus desgracias siguientes:

DESGRACIAS DEL OJO DEL CULO
PRIMERA DESGRACIA

Enseña un ayo mugriento la lición a un descuidado niño. Encomiéndasela a la memoria y como potencia vil pásasele y jugando, olvida y en pena de lo que pecó la memoria abre el culo a azotes.

SEGUNDA

Va un estudiante un madrugón a una viña, vendimia a la mitad de ella, lleva un lagar en el estómago, topa con una fuente, y porque se lo pide el gusto bebe hasta hartarse: pícase la sed y deshácese en cámaras y págalo el ojo del culo.

TERCERA

El otro mesurado o engullidor miserable, por comer de balde llenó tanto el estómago que se ahitó movido del apetito y págalo el culo a puro jeringazos.

CUARTA

Tiene un mal curado enfermo modorra y porque el humor se le ha apoderado de los sentidos y los descuidos que tuvo el poco prevenido médico, lo paga el culo a puro sanguijuelas que lo sajan vivo.

QUINTA

Sábese, según doctrina de muchos filósofos, que el regüeldo es pedo malogrado y que hay algunos tan desdichados que no se les permite llegar al culo, así lo enseña Angulo que no ha acabado de salir por la boca cuando le dicen todos: "¡Vaya a una pocilga!" , y cuando sale por el ojo del culo todo es aplaudido y cuando más le dicen cuerno, como otro tenía costumbre de decir cuando uno se peía "¡cuerno! por ahí comas carne y por la boca mierda, y papa te vea la madre que te parió porque te vea más medrado; en las sopas te lo halles como garbanzo, con esa música te entierren, sabañones y mal de gamones, coz de mula gallega, por donde salió el pedo meta el diablo el dedo, la víbora el pico, el puerco el hocico, el toro el cuerno, el león la mano, el cimborrio de El Escorial y la punta de mi caracol te metan amén".

SEXTA

Da el otro extranjero en caballerear, bizarrear y servir a damas y traer mucha bambolla y fausto, falta a los negocios y pierde el crédito y lo que pecaron los miembros genitales lo paga el inocente culo. Pues al punto dicen: "Fulano ya dio de culo" .

SEPTIMA

Va el otro narciso, pisaverde a pie por la calle en tiempo de todos y por más cuidado que pone en las chinas o piedras que están descubiertas para asegurar los pies y andar de guija en guija, resbálase el pie y hace pedazos el pobre culo y de más a más se hace una plasta de todo que le coge de pies a cabeza.

OCTAVA

Da el otro pobre a la medianoche en tiempo de invierno una correncia o evacuación de tripas y porque con la priesa que tiene no se acuerda bien hacia donde quedó el brasero o barreño de la lumbre tropieza en él y hace pedazos las piernas y el culo, cobrando con esta desgracia enfremedad para muchos días.

NONA

Tan desgraciado es el culo que hasta los animales les muerde el lobo por él y en las monas se ve que porque quieren descansar y sentarse a menudo se llenan el culo de callos y por eso han dado en decir: "Fulano tiene más callos que culo de mona".

DECIMA

Viene el otro picarón a sentir el calor del verano y porque yéndose a rascar la comezón de una ladilla frisona le estorbó el matarla una horrenda población de pendejos que topa hacia el culo, determina de matarlas con unas tijeras y teniendo las manos torpes y no ver lo que hace ni poder sufrir más el ser puerco abre a tijeretazos el pobre culo.

UNDECIMA

Viene la otra pobre casada o doncella a descubrir más de lo que fuera menester su natural inclinación de ser puta, tiene celo de ello el galán y causa cuidado al marido y por dar a entender que conocen la fragilidad y imperfección del sujeto, dicen: "de res que se mea el rabo, no hay que fiar".

DUODECIMA

Dale al otro una apretura en la calle o cógele en la comedia, sale con priesa a buscar dónde desbuchar, y porque no llegó tan presto a las necesarias o le embarazó algún nudo ciego, emplástase o embadúrnase de mierda el pobre culo.

DECIMOTERCERA

Viene el otro estudiante o platicante de medicina y al ir a ordenar un medicamento a la cocina topa a la criada que se había hecho del ojo, y ella por darle gusto y apagar el fomes de la concupiscencia y titilaciones venéreas, empieza sus cernidillos y bamboleos, diviértese con el gusto y acribilla a golpes el pobre culo de escalón en escalón.

DECIMOCUARTA

Vienen las Carnestolendas, alégranse las gentes en diferentes festines y por no más de antojo de muchachos o pasatiempo de hombres ociosos pagan los culos de los perros atándoles a la cola mazas diferentes.

DECIMOQUINTA

Vese el otro pobre condenado toreador de a pie embestido del toro, vuélvese para huir, túrbase o no salen los pies con presteza y por no salir ellos presto degárrale el toro el pobre culo.

DECIMOSEXTA

Va una vieja a echar una ayuda a un enfermo, ve poco, no la ha templado bien, encájasela dos dedos del culo, y dale entre las nalgas con ella, escáldale el culo que paga el pobre el descuido de la vieja borracha.

ULTIMA DESGRACIA

Finalmente, tan desgraciado es el culo que siendo así que todos los miembros del cuerpo se han holgado y huelgan muchas veces, los ojos de la cara gozando de lo hermoso, las narices de los buenos olores, la boca de lo bien sazonado y besando lo que ama, la lengua retozando entre los dientes, deleitándose con el reir, conversar y con ser pródiga y una vez que quiso holgar el pobre culo le quemaron.

2011-02-06T21:41:00.001Z

Schiele, E., Liegender weiblicher Akt

Te voy a echar mucho de menos.

2011-02-03T23:49:00.000Z

Aunque sonría, siempre estoy llorando.

Aunque llore, siempre me estoy riendo.

2011-02-01T00:27:00.002Z

Pierre-Albert Marquet, Desnudo sobre fondo azul

Es uno de los mejores poemas que he leído últimamente.

Cumpleaños

Una mujer antigua

como la noche, en la noche dijo:

"Nadie te ha de salvar, nadie

escuchará tu grito. El viento

dispersará el rebaño de nubes y palabras,

la frágil fortaleza que con esfuerzo alzaste

en estos treinta años de tu vida.

Todavía no sabes lo que es quedarse solo,

definitivamente solo, quebrados los espejos,

olvidados los nombres con que llenaste el mundo.

La cárcel feliz de la costumbre,

tardes de lluvia en la ciudad ausente,

el muchacho imprevisto que recoge

el cetro que otro, anónimo, le entrega,

la música cautiva entre las páginas

de algunos raros libros, las calles

maternales... Qué poco

le pediste a la vida. Y ese poco

te ha de faltar un día. No lo has tenido nunca.

Sigues en una celda de castigo

donde no llega el sol, con los ojos

cerrados, perro que busca terco

una rendija entre los lisos muros,

ave que deja el arca y que no encuentra

árbol en que posarse, solitaria

mañana de diciembre...

Tú eres

la celda, eres el carcelero

de un criminal sin rostro

de un puñado de arena en las manos del sueño

José Luis García Martín

Frikadas.

2011-01-29T11:26:00.002Z

Fortuny, viejo al sol

-Muchas veces mis alumnos me preguntan si la hermenéutica telúrica incaica trastrueca la peripatética anotrética de la filosofía aristotélica por la inicuidad fáctica de los diálogos socráticos no dogmáticos, y yo siempre les respondo que no.

-¿Que no qué?

-Que no sé.

-Perdón, ¿se puede saber alumnos de qué?

-Basketball.

Ay, qué grandes son los de Les Luthiers.

PLANES VITALES

2011-01-22T01:44:00.004Z

Ver tocar a este hombre es una MARAVILLA.

Cuando acaben los exámenes voy a:

Ir a la playa

Dormir SIN DESPERTADOR

Empezar a pensar en mi futuro, pero tranquilamente

Irme de cañas indefinidamente

Olvidarme de que alguna vez existió la antigua Roma y F. Nietzsche

Pensar en mis últimos cinco meses -¡¡si va todo bien!!- de carrera.

Esperando a los bárbaros

2011-01-19T13:42:00.001Z

-¿Qué esperamos congregados en el foro?
Es a los bárbaros que hoy llegan.

-¿Por qué esta inacción en el Senado?
¿Por qué están ahí sentados sin legislar los Senadores?

Porque hoy llegarán los bárbaros.
¿Qué leyes van a hacer los senadores?
Ya legislarán, cuando lleguen, los bárbaros.

-¿Por qué nuestro emperador madrugó tanto
y en su trono, a la puerta mayor de la ciudad,
está sentado, solemne y ciñiendo su corona?

Porque hoy llegarán los bárbaros.
Y el emperador espera para dar
a su jefe la acogida. Incluso preparó,
para entregárselo, un pergamino. En él
muchos títulos y dignidades hay escritos.

-¿Por qué nuestros dos cónsules y pretores salieron
hoy con rojas togas bordadas;
por qué llevan brazaletes con tantas amatistas
y anillos engastados y esmeraldas rutilantes;
por qué empuñan hoy preciosos báculos
en plata y oro magníficamente cincelados?

Porque hoy llegarán los bárbaros;
y espectáculos así deslumbran a los bárbaros.

-¿Por qué no a acuden, como siempre, los ilustres oradores
a echar sus discursos y decir sus cosas?

Porque hoy llegarán los bárbaros y
les fastidian la elocuencia y los discursos.

-¿Por qué empieza de pronto este desconcierto
y confusión? (¡Qué graves se han vuelto los rostros!)
¿Por qué calles y plazas aprisa se vacían
y todos vuelven a casa compungidos?

Porque se hizo de noche y los bárbaros no llegaron.
Algunos han venido de las fronteras
y contado que los bárbaros no existen.

¿Y qué va a ser de nosotros ahora sin bárbaros?

Esta gente, al fin y al cabo, era una solución.

K. Kavafis.

Crítica del concierto del 15-01-2011

2011-01-17T11:56:00.004Z

Aleksey Savrasov, Han vuelto los cuervos

(encontré la imagen en un foro neo-nazi, ¡yupi!)

El pasado sábado 15 de Diciembre, estuve en el concierto a cargo de la Orquesta Sinfónica de Tenerife, dirigida por Manuel Hernández Silva con el siguiente repertorio:

M. Gálvez: In Memoriam “...un día de invierno como

algunos poetas desearon...” . Obra

encargo del Festival. Estreno absoluto

Tchaikovsky: Serenata de cuerda

Shostakovich: Sinfonía nº 12

Hay algunas cosas que, así de entrada, molestan: Alexis Cárdenas, que estaba anunciado como solista para el concierto de ese día, nunca apareció -ya que probablemente, haya sigo un error de la organización, pues las obras no son para violín solista-. Ello no sería problemático si los promotores del festival de música de Canarias hubiesen dado alguna explicación a nosotros su adorado público -aún la estamos esperando-.

La obra de Gálvez está inspirada en un poema que escribió Salvador Fernández-Vivancos, un buen amigo del compositor, a a su padre que fallecía en 2008. El compositor, allí presente, tuvo la cortesía de leernos el nombrado poema, de una crudeza desgarradora. Debe ser por mi gusto contracorriente pero, mientras que en general, por lo que pude tantear, la obra desagradó, a mí me pareció, lo menos, muy interesante. Desde mi punto de vista, la pieza se divide en tres grandes bloques, que representarían tres momentos ante la muerte: la noticia del fallecimiento, la rabia y la impotencia y, por último, la recomposición de la vida sin el fallecido (lo cual adquiere especial sentido en referencia a un familiar tan cercano como un padre). Con una estructura sorprendentemente circular, el principio y el final se unían con un diálogo solístico entre la flauta, el clarinete y el fagot, con un acorde tenuto en el resto de la orquesta que iba en crescendo hacia la segunda parte, de gran fuerza. Es cierto que su debilidad principal es que en la parte central, que yo he llamado de la rabia y la impotencia, ese ánimo por mostrar, supongo, la incomprensibilidad y la inconmensurabilidad de la muerte, hace que el mensaje sea muy oscuro: ni las melodías, ni el ritmo ni el diálogo entre los instrumentos es claro. Ya lo advirtió Gálvez: no buscaba con esta obra contar una historia, sino poner en clave musical sus sensaciones con respecto a la muerte. Pese a que tendría que escucharla algunas cuantas veces más, me pareció muy sugestiva y capaz de captar la gravedad de la muerte, que nos mantiene en la pulsión de la limitación.

De resto, considero que la relación "programática" entre Gálvez y Tchaikovsky no fue excesivamente acertada pues, aunque la Serenata del ruso tiene un gran poder dramático, cambia radicalmente el carácter de la audición. Y esos cambios o quedan muy bien o quedan muy mal. La interpretación de una obra tan compleja como la Serenata fue, desde mi punto de vista, recargada y anodina. Es, quizá, el "problema" de Tchaikovsky: tiene tantas posibilidades que puede no decir nada. Pese a fragmentos muy brillantes, el director se limitó, con perdón, a hacer un más o menos coherente uso del piano y el forte. Con Shostakovich recuperó el respeto de los rusos, aunque tocaron la sinfonía del tirón lo que, por un lado, permite comprender la obra de forma holista -y más partiendo de la coyuntura de que tiene un carácter programático-, por otro lado es imposible mantener la cota de atención durante los casi 40 minutos que dura la obra. Además, el discurso, desde mi punto de vista, necesita detenerse: para reflexionar, para respirar, para entender lo que sigue. No se puede unir Razliv con Aurora, ni ésta con El amanecer de la humanidad. Asimismo, varios de los materiales que utiliza, los cuales son tomados de canciones populares, son repetidos incanasablemente, por lo que tocar la sinfonía del tirón sólo agudiza la pesadez de la reiteración.

Palabras

2011-01-16T13:03:00.005Z

Estoy obsesionada con estos lirios de Van Gogh.

Estoy buscando las palabras más [cambio de criterio] interesantes, divertidas, curiosas o simplemente, que no hay palabras para hablar sobre esas palabras.

No importa el idioma.

Les invito a que participen en mi búsqueda.

Para mí -por esta vez-

Crepúsculo

Carne

Cristalizar

Libélula

-con el permiso de Asdpiqas- Heimweh

Buenro (de buen rollo)

2011-01-06T01:05:00.003Z

Approaching puberty, de Max Ernst (1921)

Geórgicas:

1. Tengo frío junto a los manantiales. He subido hasta cansar
mi corazón.

Hay yerba negra en las laderas y azucenas cárdenas entre sombras,
pero, ¿qué hago yo delante del abismo?

Bajo las águilas silenciosas, la inmensidad carece de significado.

Sobre la juventud

2010-12-30T23:14:00.004Z

Ayer estaba en una reunión para la reflexión de lo hecho durante el año organizada por una ONG con la que colaboro siempre que puedo. Preguntaban los mayores que qué podía hacerse para acercar la problemática social a los jóvenes. Muchos dijeron que claro, estamos absorbidos por un mundo lleno de "pasteles" y no sabemos ver lo que es realmente "nutritivo". Es un mensaje efectista y no le quito razón. Pero desgraciadamente, no creo que la cosa sea tan fácil. Reconozco que soy muy pesimista, pero cómo no serlo al subir al tranvía y ver a todos esos "kies"o "kinkis" o, sin ir más lejos, a la gran mayoría de jóvenes cuya única preocupación no pasa de qué hacer el finde que viene. Decían que era probable que, al probar este asunto de la solidaridad, muchos se "engancharían" y tomarían conciencia de lo vacía que estaba su vida. Yo no tengo respuestas, pero me temo que los jóvenes hemos heredado el asco del mundo y el declive del mundo ficticio del estado del bienestar que poco tiene que envidiar al triste barroco que no supo reconocer su artificialismo. Un mundo en el que sólo podemos adaptarnos a las estructuras, pues éstas terminan incorporando aquello que las contradice o las violenta: es el clásico si no puedes con ellos, únete a ellos. Así, puede que no haya habido nada más punki o más hippie que el capitalismo más rancio. ¿Cómo podemos los jóvenes salir de todo esto, nosotros que somos el capitalismo? Creo que el que el ser solidario es lo mismo que ser de izquierdas o que te gusten los Beatles: es emotivo. No hay ningún argumento real para afirmar que es mejor ser solidario. Sí, es cierto que el mundo está hecho una pena y que si todos fuéramos solidarios todo sería mejor.

Pero, ¿qué es ser solidario? ¿hacer una pantomima por navidad en un programa de televisión? ¿qué es eso de "sería mejor"? En el mundo mediatizado en el que nos encontramos, lo mejor es lo que marca el medio. Es dar el pescado pero no las herramientas para seguir pescando. Menuda hipocresía. En África se encuentran los mejores y más ricos recursos del mundo, pero es mejor ignorarlo, decir que los pobres negritos se han estado pegando siempre y que nosotros sólo les echamos cables económicos que como los pobres negritos son una contraevolución no saben aprovechar, por eso a los pobres negritos hay que cobrarles unos impuestos de la hostia cuando solidariamente se les da dinero para poder salir de una situación que los mismos cobradores del frac han creado. En fin. Bueno, pues que sí, yo me sitúo en el que "no todo vale" (hoy se lo decía a un familiar: no vale lo mismo la opinión de Hitler que la mía, y eso que la mía no es nada del otro mundo. Pues lo mismo se debe aplicar con la monarquía: no vale igual un gobierno legitimado por la sangre que otro que lo haga por otros medios), pero creo que ese "no todo vale" es muy muy difícil de sostener.

No sé dónde están los límites del bien y del mal, o porqué a mí me duelen los problemas sociales. No lo sé. Puede catalogarse, si se quiere, de lo solidario como lo "nutritivo", para seguir la metáfora, pero también como uno más de los pasteles que ofrece el capitalismo para acallar conciencias, al mismo modo que dispone de "funcionarios" (en tanto cumplen funciones) que cierran las brechas que él mismo ha creado. No sé qué podemos hacer los jóvenes. No sé qué son los jóvenes. No sé si es algo homogéneo, si realmente existe un abismo entre el mundo de los jóvenes y el de los "viejos". Hay alguno (sic) que dice que los jóvenes somos más "fachas" que los viejos, que nos hemos cargado toda utopía, todas las ganas de hacer este mundo un poco más libre, "más mejor". Me dicen que porqué no me escandaliza Gadamer cuando dice que nunca podemos romper radicalmente nuestras ataduras. Yo no creo en jóvenes, sino en personas. Estoy harta de panfletarios, de perroflautas, de sobacos peludos, de tíos pesados que se les va la fuerza por la boca. No sé si lo mío es solidaridad, conformismo o pesimismo, pero sólo creo en las cosas que se hacen con inteligente organización. Ah, y una actitud diaria y cotidiana. No me vale ser de "izquierdas" y ser más dogmático que el papa en sus peores días. ¿Cómo no vamos a estar agilipollados en un país donde se permiten belenestebanes? Ella nos muestra el reflejo del mundo. Nunca fue tan fácil ser de izquierdas. Nunca fue tan fácil ignorar el mundo. Total, el "sistema" no es nadie, "el mercado" no es nadie. El problema, siguiendo a Galeano, es que "la pobreza", "el hambre", "la miseria" también pierden sus nombres y sus rostros. Ah, y también lo pierde "la cercanía", "la alegría" y cosas por el estilo. Yo no tengo argumentos, pero sé lo que no me gusta: las cosas como están no me gustan, no me gusta este cansancio, esta crisis de todo, no me gusta que no se valore el pensamiento sobre el ser humano, no me gusta la incertidumbre, el desamor no me gusta. Por eso, de las cenizas espero la esperanza...

Cruzo un desierto y su secreta
desolación sin nombre.
El corazón
tiene la sequedad de la piedra
y los estallidos nocturnos
de su materia o de su nada.

Hay una luz remota, sin embargo,
y sé que no estoy solo;
aunque después de tanto y tanto no haya
ni un solo pensamiento
capaz contra la muerte,
no estoy solo.

Toco esta mano al fin que comparte mi vida
y en ella me confirmo
y tiento cuanto amo,
lo levanto hacia el cielo
y aunque sea ceniza lo proclamo: ceniza.

Aunque sea ceniza cuanto tengo hasta ahora,
cuanto se me ha tendido a modo de esperanza

(el poema es de José Ángel Valente)

Notas sobre Carmen

2010-12-18T19:10:00.002Z

Carmen de Córdoba, de Julio Romero de Torres

Sus pechos lloraban leche y carne desnutrida. Sus pechos, siempre desnudos alimentando almas recién venidas al mundo, eran mi rincón favorito de su cuerpo. Sus ojos, tan cansados y tristes, eran como sus manos: trabajadores, rápidos, inteligentes. Sonreía apenas, pero cuando sonreía, ay, cuando sonreía el aire recogía las hojas secas, los claveles y azahares se enredaban en su pelo y los ángeles expulsados del cielo volvían a creer en dios. Carmen, Carmen de Córdoba, una niña que tuvo que crecer muy pronto para morir aún con más premura. Un tal Mérimée, un extranjero aburguesado de la Francia más rancia, decidió escribir novelas hacia 1820. Nunca Carmen había sido más hermosa, nunca el sol había iluminado con más intensidad: era para iluminarla a ella. A mala hora entró en aquel bar, donde el señorito Mérimée bebía un par de tragos para disponerse a esbozar las primeras líneas de su nueva novela. A mala hora. La vio, preguntó por ella y fue a visitarla todos los días de aquel verano de 1845. Mérimée la veía con sus pechos desnudos, su boca siempre roja, como su sangre y su conciencia; y sus manos, que nunca le tocarían. Mérimée trató de agasajarla con rosas, con su acento francés, con sus flirteos con la escritura cervantesca. Poco pudo hacer: Carmen era siempre de otros y de nadie. Mérimée, desesperado, escribía líneas y líneas emborronadas, entre el vino y las noches en vela, sobre su desventura con Carmen. ¿Por qué a él, un señor tan refinado, tan culto, tan preparado, extranjero y galán no podía tenerla a ella? Cuando terminó de escribir tuvo que hacerlo: mató a Carmen, mató a la protagonista de su mejor novela para no matarse a sí mismo.

2010-12-07T17:30:00.002Z

Lámpara de arco

A una persona sólo la conoce quien la ama carente de esperanza.

(WB)

2010-12-06T00:23:00.001Z

Ich glaube ich mache alles falsch

2010-12-01T13:20:00.004Z

Lo bello esconde lo terrible.

Así,

tus bellos ojos,

escondieron mi terrible ceguera.

Pero hay algo peor:

lo terriblemente bello

es lo sublime.

Así,

yo sublimé

mi terrible ceguera,

arrancándome mis ojos

hinchados, pálidos, anémicos

a causa de tus ojos.

Apresarte

2010-11-29T01:00:00.003Z

Igor Melnikov

Igor Belkovsky

Igor Bitman

Igor Kozlovsky

Hoy es el día de los Igors. He estado buscando, mientras leo Dios, la muerte y el tiempo, de Levinas, nuevas presas artísticas. En poco creo más fielmente que en la posibilidad y capacidad del arte de desempañar y desempolvar y desengrasar y desangrar y renovar este asco de mundo.

Estoy agotada hoy.

2010-11-26T01:00:00.001Z

Lejos donde no llega la voz

Rebota el eco de una imagen muda

El amanecer, con la niebla del recuerdo, confundido

Me atrapa y lanza a un viaje veloz

Acercándome al calor de la estrella que persigo

Cuando la noche solo era el día oscurecido

No existía el dolor amargo del vencido

Cuando vivir no era privilegio restringido

yo podía ser feliz sin ser el elegido

Hasta aquí he llegado

Desde aquí he partido

Un camino sin descanso que buscó donde nacer

Antes de haber nacido.

A[ntonio] Vega 2009

Leben

2010-11-17T23:14:00.003Z

Vasarely, Catch

El otro día me topé con unos de los pensamientos más poderosos y con capacidad destructiva que he visto, probablemente, en mi vida. Pertenece a La gaya ciencia, de F. Nietzsche, aunque yo lo vi como nota de inicio a las lecciones sobre Nietzsche de Heidegger:

"La vida puede ser un experimento del que conoce".

Resuena constantemente en mi cabeza.

Sonrisas y lágrimas

2010-11-15T23:01:00.003Z

¡Qué decepción cuando vi los cuadros de Turner, que son poco más grandes que postales!

Blas de Otero hoy, Blas de Otero.

Ímpetu

Mas no todo ha de ser ruina y vacío.

No todo desescombro ni deshielo.

Encima de este hombro llevo el cielo,

y encima de este otro, un ancho río

de entusiasmo. Y, en medio, el cuerpo mío,

árbol de luz gritando desde el suelo.

Y, entre raíz mortal, fronda de anhelo,

mi corazón en pie, rayo sombrío.

Sólo el ansia me vence. Pero avanzo

sin dudar, sobre abismos infinitos,

con la mano tendida: si no alcanzo

con la mano, ¡ya alcanzaré con gritos!

y sigo, siempre, en pie, y así, me lanzo

al mar, desde una fronda de apetitos.

Totentanz

2010-11-10T22:29:00.006Z

Sangran mis dedos entre las cuerdas

de acero y tripa.

Las heridas las lame un buitre,

la saliva resbala y cae por las yemas

encharcando la sale de baile de espectros

y cadáveres

que frotan sus huesos con brío

es horrible el graznido del buitre

al son de las juntas de las vértebras

Sangro y sangro

rasgo las cuerdas

con un arco de cabello despellejado

de ratas, conejos y monos.

Visto una careta de sombras,

alguien vomita un niño:

nace muerto. Ríe sin dientes.

Alguien hurga en mi herida

e imploro que se detenga.

Llega a mis tripas y

devora mi alimento.

Chillo y fenezco.

Mis dedos, inmortales,

siguen tocando el requiem de todos nosotros.

Efemérides

2010-11-06T08:42:00.005Z

Hoy se cumplen 35 años de la "Marcha Verde", inicio de la ocupación marroquí en el Sahara.

Hoy,

Yo lo noto: cómo me voy volviendo

menos cierto, confuso,

disolviéndome en aire

cotidiano, burdo

jirón de mí, deshilachado

y roto por los puños.

Yo comprendo: he vivido

un año más, y eso es muy duro.

¡Mover el corazón todos los días

casi cien veces por minuto!

Para vivir un año es necesario

morirse muchas veces mucho.

(Ángel González)

Soy una seminiña asustada mirando a la gente.

khsodjfndojcpr

2010-10-30T00:45:00.005+01:00

Estoy TAN emocionada. Por fin ha salido a la venta la reedición de los diarios íntimos (Yo hubiera o hubiese amado) -cuya lectura he comenzado con devoción- y la Antología poética de Félix Francisco Casanova Martín (hice ya un post sobre él aquí), publicados por Demipage. Que sea una editorial madrileña la que tenga que recordar a Félix Francisco debería hacer pensar a los canarios dónde cojones tenemos puestas las miras. Ya el pepebenaventismo y demás especímenes -lo cual parece que sublima el arte en comparación con Belenesestábanes, pero sigue sin ser excusa- era sintomático de esta de-cadencia en la que estamos, que incluso es peor cuando nos da por hacer monumentos (unos simbólicos y otros no tanto) de autores que siempre renegaron de la tierra que les negó primero (véase Óscar Domínguez o Pérez Galdós, este último con más sentir madrileño que los chulapos de la Zarzuela de Chapí). Pero sí, podíamos dar un paso más. ¿Por qué no ignorar a un niñato peludo obsesionado con la música y la poesía, que no obstante ha sido considerado por su precocidad y brillantez en muchas ocasiones el Rimbaud español? Pues sí, nos va ese rollito.

Félix Francisco me recuerda ese tiempo en que las cosas eran feas, pero se podían hacer bonitas. Me transmite ese algo que sólo tienen algunas canciones de Los Secretos, algunas de Antonio Vega. Esa cotidianidad tan sencilla, detenida para darle sentido a la existencia. Los años 70 aún aleteaban con la brisa fresca del mayo del 68. Pronto comenzaría la podredumbre. Olor a cloaca y a náusea es la deriva de ese tiempo.

La Decadencia

2010-10-26T16:08:00.002+01:00

He nacido en un tiempo en que la mayoría de los jóvenes habían perdido la creencia en Dios, por la misma razón que sus mayores la habían tenido: sin saber por qué. Y entonces, porque el espíritu humano tiende naturalmente a criticar porque siente, y no porque piensa, la mayoría de los jóvenes ha escogido a la Humanidad como sucedáneo de Dios.

Pertenezco, sin embargo, a esa especie de hombres que están siempre al margen de aquello a lo que pertenecen, no ven sólo la multitud de la que son, sino también los grandes espacios que hay al lado. Por eso no he abandonado a Dios tan ampliamente como ellos ni he aceptado nunca a la Humanidad. He considerado que Dios, siendo improbable, podría ser; pudiendo, pues, ser adorado; pero que la Humanidad, siendo una mera idea biológica, y no significando más que la especie animal humana, no era más digna de adoración que cualquier otra especie animal. Este culto de la Humanidad, con sus ritos de Libertad e Igualdad, me ha parecido siempre una resurrección de los cultos antiguos, en que los animales eran como dioses, o los dioses tenían cabezas de animales.Así, no sabiendo creer en Dios, y no pudiendo creer en una suma de animales, me he quedado, como otros de la orilla de las gentes, en esa distancia de todo a que comúnmente se llama la Decadencia.

 La Decadencia es la pérdida total de la inconsciencia; porque la inconsciencia es el fundamento de la vida. El corazón, si pudiese pensar, se pararía.

A quien como yo, así, viviendo no sabe tener vida, ¿qué le queda sino, como a mis pocos pares, la renuncia por modo y la contemplación por destino? No sabiendo lo que es la vida religiosa, ni pudiendo saberlo, porque no se tiene fe con la razón; no pudiendo tener fe en la abstracción del hombre, ni sabiendo siquiera qué hacer de ella ante nosotros, nos quedaba, como motivo de tener alma, la contemplación estética de la vida. Y, así, ajenos a la solemnidad de todos los mundos, indiferentes a lo divino y despreciadores de lo humano, nos entregamos fútilmente a la sensación sin propósito, cultivada con un epicureismo sutilizado, como conviene a nuestros nervios cerebrales. Reteniendo, de la ciencia, solamente aquel precepto suyo central de que todo está sujeto a leyes fatales, contra las cuales no se reacciona independientemente, porque reaccionar es haber hecho ellas que reaccionásemos; y comprobando que ese precepto se ajusta al otro, más antiguo, de la divina fatalidad de las cosas, abdicamos del esfuerzo como los débiles del entretenimiento de los atletas, y nos inclinamos sobre el libro de las sensaciones con un gran escrúpulo de erudición sentida.

Fernando Pessoa, El libro del desasosiego de Bernando Soares, Seix Barral.

(Todas las fotos son del -gran- Alex Majoli)

maniatados

2010-10-14T13:14:00.002+01:00

Fred Herzog, Crossing Powell, 1984

NADIE ESTÁ SOLO

En este mismo instante
hay un hombre que sufre,
un hombre torturado
tan sólo por amar
la libertad.

.................Ignoro
dónde vive, qué lengua
habla, de qué color
tiene la piel, cómo
se llama, pero
en este mismo instante,
cuando tus ojos leen
mi pequeño poema,
ese hombre existe, grita,
se puede oír su llanto
de animal acosado,
mientras muerde sus labios
para no denunciar
a los amigos. ¿Oyes?

Un hombre solo
grita maniatado, existe
en algún sitio.
.................¿He dicho solo?
¿No sientes, como yo,
el dolor de su cuerpo
repetido en el suyo?
¿No te mana la sangre
bajo los golpes ciegos?

Nadie está solo. Ahora,
en este mismo instante,
también a ti y a mí
nos tienen maniatados.

José Agustín Goytisolo

Voces cruzadas

2010-10-02T22:02:00.003+01:00

Te conocí a media tarde
y a media tarde te pierdo,
minutos tuve tu risa,
minutos sólo tus besos.
Mi corazón entornado
tú lo querías abierto
de par en par,
de par en par lo querías
y yo guardaba silencio.
Y tú cada vez más rica
y yo cada vez más seco,
miré en tus ojos azules
y ya te echaba de menos.

Y me contabas mil cosas,
tenías diez mil proyectos
y todos eran urgentes.
Y yo, persiguiendo el viento.
Qué pena de ley de vida,
qué pena de ley del tiempo,
qué pena, sí,
qué pena no hablarte más
ni de cerca ni de lejos.
Todos te estaban llamando:
paisajes, cunas, misterios,
las luces del mediodía,
otro hombre, el mundo entero.

Soltaste una lagrimilla,
te guardaste mi pañuelo,
el taxista gruñó: vaya dos.
Y te llevó al aeropuerto.

Que sigas por ahí, tan guapa,
que llegues alto en tu vuelo,
que anides en tus amores
y que me sigas queriendo.
Si, a veces, como decías,
acurrucas tus adentros
piensa que a mí,
piensa que a mí, vida mía,
me sonríen tus recuerdos.
Que aunque no vea ya nunca
tus sortijas ni tus gestos
están aquellos minutos,
muy pocos pero muy ciertos,
brillantes contra el olvido,
rondando siempre mis sueños.

Soltaste una lagrimilla,
te guardaste mi pañuelo,
el taxista gruñó: vaya dos.
Y te llevó al aeropuerto

Javier Krahe

No soy retrasada

2010-10-01T21:01:00.002+01:00

A mí me gustaba más el mundo cuando era Zuhandenheit y no Vorhandenheit, cuando no había deterministas, dualistas, post y pre metafísicos, post y pre modernos, funcionalistas y fisicalistas, malos y buenos hermeneutas, heideggerianos y platónicos, hegelianos marxistas y no marxistas, marxistas y marxianos, escolásticos y feministas, queers, bolonias, ismos por todos lados, academia que huele a rancio hace unos años. Las discusiones son pastosas y apestosas, donde la verborrea impera sobre esos resquicios, esos escasos momentos de luz que, a veces y siempre sin avisar, nos trae esta disciplina nuestra tan rebelde que es la filosofía. Los sofistas llegaron hace unos cuantos siglos, y han hecho de la mentira la verdad. A mí me gustaba más el mundo cuando el saber partía del amor, pero no del amor propio, sino del amor del vientre, del amor por saberlo todo y por comerse el mundo. A mí me gustaba cuando se hacían viajes larguísimos, y muchas veces cargados de peligro, para fotocopiar un libro no del todo permitido. Es un mundo en el que estudiar filosofía no sirve para nada, cuando servir para algo es cumplir el american dream y olvidarse de los libros. A veces gritamos, casi sin aliento, que no queremos servir para nada si servir para algo es eso. Pero nos topamos con el frío muro de la realidad, que nos oprime y nos recuerda cómo están las cosas. Mal y bajando. A veces me pasa esto: nuevamente me invade la nostalgia por un mundo que ya no existe en el que no tengo hueco.

2010-09-24T15:47:00.000+01:00

Gracias TT

2010-09-16T23:48:00.003+01:00

La preciosa Madonna, de Munch

Soy una mar de dudas

2010-09-10T01:52:00.002+01:00

Bailarinas de las velas, de Kirchner

La soledad no es tan mala si se lleva en compañía.

Existenciales

2010-09-01T00:44:00.003+01:00

Vaca de Cantabria. Verano de 2010

Heute, komme ich zu Hause zurück, aber das nicht mein Heimat ist.

Te debo un baile

2010-08-25T17:46:00.006+01:00

Foto tomada en la playa de Langre, en Cantabria, hace unos días. Qué bonita es la levedad de la inocencia.

Quiero evitar la baldosa que baila y va y me pisa el pié el invierno. Tú me dirás que son cosas que pasan igual que pasa esta otra ambulancia. Voy a quitar todas estas zetas de el sopor que te infunden mis letras. La próxima vez que levantes las cejas de incredulidad que sea al mundo y no a mí condición de aturdido. Encuentro que todo está perdido. Pero como que el mal ya está hecho lo bueno va a encontrar su oportunidad. Ahora tú no dejes que hable. Te debo un baile y no una explicación. Nunca te voy a pedir que confíes en mí.

The New Raemon

La escatología

2010-08-22T20:34:00.004+01:00

Las palabras me parecen tan vacías y superfluas que se me atascan entre los dedos y me arrancan las uñas y se me astillan las imperfecciones de la madera de este escritorio roído. Estoy atemorizado, sólo me quedan estos débiles papeles que la próxima lluvia, penetrando por las goteras, destruirá. Emma vendrá enseguida, pero ella no entiende nada, todo le parece mucho más fácil (o no sé, quizá mucho más difícil). Estoy temblando, y sudo pese al frío de fuera. Creo que tengo fiebre. Pienso mucho en la muerte. La vida adquiere mucha más importancia al ser la antítesis de la muerte, me gusta pensarlo así. Si la muerte tiene algún límite conceptual, se encuentra precisamente en la vida, su otro extremo lo desconocemos, pero mucho me temo que esas mierdas del infierno sean banalidades junto al consumirse fétido de nuestro cuerpo, carroña de nobles gusanos. La muerte ya no me parece importante, no me parece grave. Tiritar es parte del proceso del acabose. Supongo que el mundo experimentará algo similar cuando llegue el Apocalipsis. ¿No será que el Apocalipsis está llegando poco a poco, con cada Auschwitz, con cada pirámide egipcia que se erige, entendida como maravilla bajo la matanza de tantos hombres, con cada Sahara, cada Haití destruido y Pakistán desolado? ¿No será que la vida pide un respiro? Emma no entiende nada. Sólo viene, se desnuda y follamos, y ya está. Ella siempre llora después de acostarse conmigo. Piensa que se está agotando su amor. Que yo se lo estoy quitando. Sin embargo, nunca falla a su cita, aunque de vez en cuando, como hoy, se retrase. Creo que me teme. Por eso viene siempre y siempre se acuesta conmigo. Siempre le canturreaba, con alguna mlodía de los Doors, las letras de Rimbaud, Trémulos, pobres, sus ojos / mis labios besaron, suaves: -Echó, cursi, su cabeza hacia atrás: «Mejor, si cabe...!

La conocí disfrazada de cordero degollado, como un augurio. El ron me ayuda a detener el tiempo. Se me cae, de cuando en cuando, la baba. El tiempo, qué brillante. Tendrá razón Johnny Carter, en tantas de nuestras epistolares conversaciones, cuando me decía aquello del minuto y medio y los quince minutos. ¡Y yo me creía, pobre de mí, que yo era cuerdo, y el pobre de Johnny se encontraba consumido por las drogas y la mala vida! La locura nos ocupa a todos. La cordura es un mero invento, al que necesitamos asirnos para pensar que algo en este mundo tiene algo de sentido. Me gustaría practicarme el Harakiri, pero me encuentro muy débil para siquiera intentarlo. El tiempo, antes creía en esas cosas. El tiempo es tan terriblemente relativo que si se asume tal relativismo la realidad se haría tan insostenible que la mera existencia humana sería un absurdo. Esto suena rimbombante, lo cual no deja de tener un gran atractivo, aunque no por ello deja de tener su sentido. El tiempo, que en cuanto es nombrado desaparece, como la sombra de Peter Pan. El tiempo, que un día, bajo el mandato de los trenes puntuales y los horarios laborales quiso controlar toda actividad. El tiempo, si creyera en él, consideraría que estos días son un reto entre lamentarme en la quietud de la inexistencia y el agobio de la vida que no cesa.

Escribo en esta roñosa pared con mi propia sangre. El carcelero me ha requisado el papel y el lápiz. Hay un nuevo decreto en esta asquerosa y mugrienta cárcel de algún lugar del mundo: está prohibido pensar, mucho más comunicar lo pensado. Me despido del mundo antes de que él me despida a mí cual rata por una cloaca.

2010-08-16T23:06:00.003+01:00

Comienzo en estos días, con todos los otoños que me preceden, a sentir que comienzo a recorrer un mundo que no es el mío, pero que tampoco me es ajeno. Yo quería conquistar grandes montañas, muy rápidamente, cuando no levantaba dos palmos del suelo. Poco a poco, he ido aprendiendo, que las más grandes y complicadas montañas sólo se suben de un modo: poniendo un pie después del otro, de manera incesante. Qué me importa ahora el camino, o los kilómetros, o las horas. De repente, estoy andando y se me abre todo un mundo a mis ojos, a mis sentidos.

En el mercado de Bolhao (Oporto)

2010-08-09T11:16:00.004+01:00

El mercado de Bolhao pertenece a otra época. La fruta y la verdura, fresca, contrasta con las paredes y las básculas, agotadas de ver pasar el tiempo. Bolhao perdura en el mundo, pese a las grietas de la tierra. El mercado añora otros tiempos, donde no había tanta prisa.

2010-07-30T18:20:00.001+01:00

Picos de Europa, por Fermín García

EN mi patria hay un monte.
En mi patria hay un rio.

Ven conmigo.

La noche al monte sube.
El hambre baja al río.

Ven conmigo.

Quiénes son los que sufren?
No sé, pero son míos.

Ven conmigo.

No sé, pero me llaman
y me dicen "Sufrimos".

Ven conmigo.

Y me dicen: "Tu pueblo,
tu pueblo desdichado,
entre el monte y el río,

con hambre y con dolores,
no quiere luchar solo,
te está esperando, amigo".

Oh tú, la que yo amo,
pequeña, grano rojo
de trigo,
será dura la lucha,
la vida será dura,
pero vendrás conmigo

Pablo Neruda

De pájaros

2010-07-08T17:31:00.002+01:00

El pájaro preso vivía en una jaula, y el pájaro libre en el bosque.

Se encontraron por azar. El pájaro libre grita: ‘Amor mío, volemos hacia el bosque’.

El pájaro preso murmura: ‘Ven aquí, vivamos juntos en la jaula’.

‘Entre estos barrotes, ¿podré extender mis alas?’ dice el pájaro libre. ‘Ay, lamenta el prisionero, yo no sabría posarme en el cielo’.

‘Amor mío, ven conmigo a cantar las canciones del bosque’. ‘Quédate junto a mí. Te enseñaré una música muy hermosa’.

El pájaro del bosque replica: ‘No, no. No se pueden enseñar las canciones’.

El pájaro enjaulado dice: ‘Ay, yo no conozco los cantos de los bosques’.

Tienen sed de amor, pero no pueden volar ala con ala.

Se miran a través de los barrotes de la jaula, pero su deseo es inútil.

Aletean y cantan: ‘Acércate más, amor mío’.

El pájaro libre grita: ‘No puedo, las puertas cerradas de tu jaula me dan miedo’.

‘Ay, dice el cautivo, mis alas no tienen fuerza, han muerto’.

Tagore, El jardinero

2010-07-06T23:53:00.001+01:00

Soy un completo incompleto

2010-06-18T17:33:00.003+01:00

Que te vaya bien donde estés, Saramago.

El viajero es feliz. Nunca en la vida ha tenido tan poca prisa. Se sienta al borde de uno de estos sepulcros, acaricia con las puntas de los dedos la superficie del agua, tan fría y tan viva, y, por un momento, cree que va a decifrar todos los secretos del mundo. Es una ilusión que lo asalta de muy de tiempo en tiempo, no se lo tomen a mal.
De Viaje a Portugal, Suma de Letras, p. 322
(Selección de Diego Mesa)

Joder, qué malos años para la cultura.

2010-06-12T23:50:00.003+01:00

Estudiar era guay cuando no se hacía por obligación y no se caían mocos sobre los apuntes.

No dejo de escuchar esta canción

2010-06-10T21:55:00.001+01:00

Juguete Rabioso - La chicana

Veterano del insomnio, soy un viejo prematuro

se me cansan las palabras, no es una forma de hablar

tengo una viola italiana, cuando hay hambre no hay pan duro

el Mario me la endereza, pero se vuelve a doblar

para garpar el casorio y el anillo vendí el coche

inocente adolescente, rematé mi libertad

soy un yonqui de la tele sin volumen a la noche

como pa no molestarla, aunque ella ya no está

Loca, no me exilies de tu boca por la culpa que te toca

mencioname una vez más

típico de mí que vivo en pena, se me da una mano buena

y la tengo que arruinar

vos te esmeraste conmigo

a mi vieja le dijiste (decías) que me ibas a domar (arreglar)

mi revolución era apariencia, me perdiste la paciencia

cuando estaba por flaquear

Fui tu juguete rabioso, fui tu mito encadenado

me tomaste de amuleto, un flaco para tu cruz

me amigué con tu retrato, cuántas veces lo he besado

y lo abrazo preocupado cuando se corta la luz

en mi guitarra atorranta, hay un tango agazapado

percanta que me amuraste, no te puedo ni cantar

no me sale más lirismo, tengo un verso atragantado

donde te mando a la mierda, después vuelvo a suplicar

Garpar: pagar dinero o algunas cuentas de amor.

Flaco: muerto.

Atorranto: dormido; vago.
Percanta: mujer; amante.
Amurar: abandonar; engañar.

La Chicana – Juguete Rabioso

Es muy bueno

2010-06-07T20:11:00.000+01:00

http://www.yeray.com/generador/

...y tan cercano a la realidad...

Descripción de la crisis

2010-06-06T00:32:00.005+01:00

Alexander Kosolapov, San Sebastián

SÉ TODOS LOS CUENTOS

Yo no sé muchas cosas, es verdad.
Digo tan sólo lo que he visto.
Y he visto:
que la cuna del hombre la mecen con cuentos,
que los gritos de angustia del hombre los ahogan con cuentos,
que el llanto del hombre lo taponan con cuentos,
que los huesos del hombre los entierran con cuentos,
y que el miedo del hombre...
ha inventado todos los cuentos.
Yo no sé muchas cosas, es verdad,
pero me han dormido con todos los cuentos...
y sé todos los cuentos.

León Felipe

Los cuentos se han tropezado con la realidad, y ya no podemos despertarnos y volver a dormir con un cuento nuevo. Una vez despiertos, aún hay un espacio para escribir de nuevo el cuento, para que sean (¿seamos?) otros quienes lo escriban. Lástima que ahora hasta las palabras tienen un precio, se venden al peso, a su al de la piedra de Sísifo que es el futuro, la cual marca la diferencia entre los mudos y los cuentistas. Siguen apareciendo princesas y príncipes, y soldaditos y plomo, y los monjes, y los reyes malvados con grandes cuevas de oro, y mendigos y vagabundos y esclavos, y malolientes y malhechores, y gente trabajadora y artistas. Pero todos ellos ya no ven escrito su fin, sino su medio. No hay mayor moraleja que no desempolvar viejos rencores, no malherir (mucho) al rico y aprovecharse del mutismo del pobre, obnuvilado con las marionetas y los circos, que muestran otra realidad en la que es posible estar unos segundo y ya no hay problemas.Reina un gran silencio entre la muchedumbre, que está ensordecida por el ruido de los tejedores de hilo para sus marionetas. Hablan todo el rato, y gritan las voces de los sufrientes de vez en cuando, alguien llora y le arrancan los ojos. Las perdices perdieron el sur y se fueron al norte, y ahora son parte del festín de aquellos que brindan por un mundo diferente.

Ser o no ser (crítica de la obra de teatro)

2010-05-31T22:04:00.003+01:00

Haciendo un receso de mis estudios, ya que viene una semana cargadita, les dejo aquí un comentario de la espléndida obra que tuve el placer ayer de ver: Ser o no Ser.

Basada en la película de E. Lubitsch en 1942, tenía mis tímidas dudas de si podría, de algún modo, parecerse esta adaptación teatral de Alvaro Lavín (el cual, por cierto, debe ser familia mía lejana, seguro, algún día contaré esa historia, junto a la que me relaciona con Spinoza) a la genial obra del alemán. Me parecía, y creo que esto será más o menos compartido, un reto muy difícil.

Sin embargo, me sorprendió muy gratamente. Cuenta con una escenografía de lo más sencilla, invariable durante la hora y media (lo cual tiene mucho mérito, porque no hubo ningún momento en que el espectador no entendiese la ubicuidad de los personajes, gracias a los juegos de luces), a excepción de un par de ocasiones en que se añadieron pantallas que mostraban contenido audiovisual; y siete personajes que, al igual que en la película, en ocasiones interpretan más de un personaje. Al respecto, es casi obligado señalar la brillante actuación de José Luis Gil, el señor Cuesta de 'Aquí no hay quién viva' para los amigos, que daba vida a Joseph Tura: tanto en la piel de Hamlet, como de Siletsky y Erdhardt o el comandante (nombreimpronunciable) de Hitler, estuvo deslumbrante. Me recordó un poco a la idea que se suele pedir cuando se interpreta a los clásicos (del clasicismo): Hay que tocar Mozart de tal modo que aunque sea difícil, parezca que es sencillísimo. Sobre todo, que el público no se dé cuenta de que es difícil. Lo mismo sucedió ayer, no sólo haciéndolo sencillo, sino con escenas dignas de guardar sin variantes en la memoria. No llegó a eclipsar tampoco al resto de los personajes, con un reparto de lujo, que todos, al igual que Gil, con muchas tablas a la espalda, supieron darle a esta obra de teatro la aspiración de toda obra de arte: querer volverla a ver. Yo iría hoy, y mañana y pasado.

Ser o no ser tiene un humor ácido, un humor divertidísimo, políticamente incorrecto, duro y nostálgico, tierno e inteligente. Ser o no ser no sólo no ha cumplido correctamente con las peticiones de las expectativas que todos llevábamos de casa, sino que nos ha dado con un canto en las dientes, por malpensados: sorprendente, fresca, una obra de teatro digna de su película.

Tristeza

2010-05-24T11:23:00.004+01:00

Las dos Fridas, Frida Kahlo

Dártelo es mi privilegio

y como te lo doy,

te lo podré quitar

-la noche es mágica también, ¿no?-

-y trágica.

me pasaba las horas

acariciando mi herida

se me iban los días....-

no me pidas que te espere

porque siempre que espero

estoy persiguiendo

Yo intentaba escrutar las estrellas

mientras tú te pintabas las uñas de los pies

sí, te veré surfear de nuevo

con tu traje de sirena

y tu tabla plateada

en una habitación con vistas

con una desconocida que conocí

en mi búsqueda de la felicidad

me vi interrumpido por la metafísica

escribo sobre ti desde hace mucho

incluso antes de conocerte

y si no te veo aquí

te veré en mis sueños

tengo mi tristeza siempre ahí

escondida

poniéndose guapa

y cuento con ella

pa' que me sepa guiar

mas allá de ti

mas allá de mí

PROFUNDA ÑOÑEZ

2010-05-22T14:26:00.003+01:00

5000 años y aún estoy por tus huesos...

Sí, estoy ñoña.

2010-05-20T21:39:00.002+01:00

EGOMAN SE HA PASADO ESTA VEZ

Necrológica II

2010-05-17T23:09:00.004+01:00

El angelus, de Millet

Gracias, Mario. Hoy se cumple un año desde que no está, y parece que la primavera haya florecido un poco menos sin él.

Pero aún con una esquina rota el espejo sirve, la primavera sirve.

Mi Primavera. Aire

La primavera este año para mí, es redundante. Tengo tanta, que quizá deba guardar algo para mi invierno, si no,

¿dónde hallará calor mi corazón cuando éste llegue?

Mi estación la formó tu mirada y tus palabras, tus huellas en mi morada, pude ver el azul del cielo en los días más grises, leí la esencia de tus palabras llegó a mis sentidos, tu mirada (la de cada uno de vosotros y otros que no pasan por esta casa), al reflejarme, me hicieron transparente, sigo sin poder reconocerme en los espejos, pero ya no lo necesito.

He tenido primaveras llenas de inviernos, e inviernos llenos de primavera, éste es uno de ellos, la primavera lleva deslizándose sobre mí todo el invierno, parece que la que mañana, los expertos dicen que nace, surja para mí, para que yo pueda estar en armonía con lo que me rodea. Hay quien te mira extraño cuando vives la primavera en pleno invierno.

Tu mano es mi primavera, tú haces qué tenga agua. Sin ti, sería quizá, tan sólo un desierto, sin ni siquiera un oasis sobre mi piel.

Aire, aire….

Después de estos cinco años de invierno nadie me va a robar la primavera

(Fragmento de BENDETTI, M., Primavera con una esquina rota)

2010-05-16T15:42:00.003+01:00

El ángel caído, (otra vez ) Chagall
Algo amanece, y no son tu horas. Siempre es demasiado tarde, demasiado tiempo, siempre es demasiado. Los relojes se han disparado, los fuegos artificiales estallan en el más absoluto silencio y Penélope desteje sin parar. La primavera no termina de llegar y los viejitos que miran las obras suspiran extasiados. Los libros están ardiendo. Los árboles siguen tristes junto a los caídos, pocos creen en las sorpresas. Bebes de tu vaso, quedan gotas en tu comisura, desapareces. El sueño me ha abandonado. Los cementerios se llenan de luciérnagas. Crecen manzanillas y se destruyen dientes de león. Un acorde disminuido mueve las olas. Está amaneciendo, y no estamos ahí para verlo. Nos ha invadido el ocaso.

Paseos divergentes

2010-05-11T21:13:00.003+01:00

El paseo, de Marc Chagall

Ya no vale echarse atrás,

vamos a ultimar el plan de escapismo,

lo has prometido.

Si día a día hemos ido a peor,

si nunca caes de pie, ¿quién mueve los hilos?,

corta el ciclo.

Noche maga, ¿adónde fuiste?

De nada sirve ir a más velocidad

si los recuerdos te encadenan.

Y encerrado entre ti mismo,

maniobras de escapismo

se convierten en refugios o salidas

por donde escapar.

Por las ventanas sé que escaparán,

van a ser un millón, un millón,

saldrán por las calles

a asustarles.

Creo que tiemblas como un flan,

prometiste iniciar conmigo el viaje,

no me plantes.

Noche maga, ¿adónde fuiste?

De nada sirve ir a más velocidad

si los recuerdos te encadenan.

Y encerrado entre ti mismo

maniobras de escapismo ...

me diluirán.

Maniobras de escapismo, de Love of Lesbian

Sobre publicidad machista

2010-05-03T21:33:00.005+01:00

Fotos tomadas hace un par de horas en la parada del tranvía de la Cruz del Señor

Lo del Saturn ya se pasa de castaño oscuro. Nunca les he tenido mucho aprecio, desde que unos meses después de la inaguración fuese a conocer el local y casi me llevasen a prestar declaración al juez de turno. Y todo porque vieron mi cámara, lo cual constituye un suficiente motivo para movilizar a todos los matoncillos que tienen por securitas, que amablemente me pidieron que les acompañara, que era sospechosa de haber robado un artículo. ¡¡Mi pobre cámara, tan desgastada, tan vivida, tan llevada a arreglar!! Los del Saturn somo como los de la SGAE, donde la presunción de inocencia se la pasan por el mismo sitio que la moralidad.
Pero esta vez no va de especulación infundada.
Enfrente a la parada del Guimerá y en algún sitio de la autopista del Norte de Tenerife, [y según nueva información, también en los puestos publicitarios de algunas paradas del tranvía ] pueden verse dos muestras de publicidad machista, y de mal gusto, para más cojones. El cartel reza lo siguiente:
"Día de la madre", mostrando bajo este rótulo una increíble y económica aspiradora. Al menos han tenido la gentileza de no poner una escoba o una fregona, aunque mucho me temo que ello es debido a que no venden tales productos.

Esta vez los del Saturn, que pertenecen a esa empresa (Media Markt) que tanto alardea de que no son tontos, se han pasado de listos.

¡¡Manda huevos!!

2010-04-24T11:50:00.004+01:00

Boceto para cuadro (2007)

Todo lo que puedo decir ahora mismo es que

NO ME APETECE NADA ESTUDIAR.

Ay, qué bien se queda una.

20 de Abril del 90

2010-04-20T23:21:00.002+01:00

Dos décadas de “20 de abril del 90″

República/Efe | Madrid Publicada el 20-04-2010

"20 de abril del 90, hola chata ¿cómo estás?", empezaba la que quizá sea la más conocida de las canciones de Celtas Cortos, y uno de los temas más pegadizos del pop español de los noventa, del que hoy se cumplen dos décadas. Aunque la canción, "20 de abril", no comenzó a sonar en 1990, sino un año después, dentro del disco "Cuéntame un cuento", el líder de Celtas Cortos, Jesús Cifuentes, la había compuesto un tiempo antes, según ha explicado a Efe.

“Yo estaba destinado como trabajador social en un instituto de El Tiemblo (Ávila). En ese año que pase allí extraditado me beneficié de ciertos entornos melancólicos y de ahí salió la canción”, recuerda el músico.

La canción, que no es sino una melancólica carta a una vieja amiga, “relata una situación ficticia que posteriormente se ha convertido como quien dice en realidad, una pesadilla”, comenta.

Aunque Cifuentes asegura no tener “la vara de medir” la popularidad de una canción, reconoce que “20 de abril” es “la que más ha llegado a la gente, porque les han pasado cosas en esa fecha, porque se han visto reflejados en ella”.

“Pero también están “Cuéntame un cuento”, “Tranquilo majete” o “La senda del tiempo”, dice en defensa de otros de sus temas más conocidos.

Aunque veinte de Abril sea una de las canciones más manidas de los últimos tiempos, a mí me gustan mucho los Celtas, y esta canción, siempre que suena, nos recuerda a esa época que aún tenía freco el francisco y tenía ganas de hacer cosas nuevas. Cómo ha pasado el tiempo de rápido, hoy no queda casi nadie de los de antes, y lo que hay, han cambiado. ¡Sólo fíjense en Ramoncín, que de rockero fracasado se metió a cabrón en la SGAE!

Crítica de Alicia en el País de las Maravillas

2010-04-18T11:32:00.006+01:00

Advertencia preliminar:

VEAN LA PELÍCULA EN 2D PORQUE ES ASÍ COMO HA SIDO GRABADA. LAS TRES DIMENSIONES ES UNA ESTRATEGIA MÁS PARA SACARNOS LOS CUARTOS

Esperaba con mucha espectación la nueva película de Tim Burton basada en la obra de Lewis Carroll, Alicia en el país de las Maravillas. Quizá por eso la decepción ha sido mucho más grande. No había visto el tráiler, lo cual probablemente me habría ahorrado partir de una premisa errónea: Confiaba en que Burton hubiese cogido la brillante historia de Carroll, de manera más o menos fiel, a modo de capricho, haciendo de ella puro virtuosismo estético, como ya demostró en películas como Big Fish, que desborda imaginación y buen gusto. Sin embargo, Burton ha tratado de hacer lo que Carroll no hizo: contar qué pasa con Alicia después del país de las maravillas y el espejo. Nos enseña una Alicia adolescente, una moza casadera, que vuelve al país de las Maravillas a acometer la difícil labor de librar a tal lugar de la malvada Reina Roja.

Pese a los magníficos decorados (donde más se ve el estilo burtoniano), atrezzo, una interpretación aceptable de los actores (pese a la también reinterpretación y vacuidad de la mayoría de los personajes) y efectos especiales que rezumaban magia y una ingeniosa reconstrucción del alocado escenario de partida; el film cumple con las peticiones mínimas: entretiene, pero no entusiasma, ni cala, ni ofrece demasiado. Vale la pena porque es muy bonita y está impecablemente bien hecha, pero ya dijo Rodin que es mal arte aquel que pretende ser bonito. La impronta de Disney ha calado de una manera tan imponente que se augura desde los primeros minutos un final feliz y meloso, [SPOILER] que es precedido por unos minutos de tensión en una batalla de un corte épico casposo, más propia de una película barata de verano que, por otra parte, es la justificación de toda la trama de la película. Por otro lado, podría hacerse una lectura política del filme, que parece reírse del espectador al pedir la revolución contra la Reina Roja -¿contra los rojos?- que culmina con una Alicia que abandona el país de las maravillas para negarse al matrimonio y largarse en un barco a ampliar los negocios capitalistas de su padre. [Fin del SPOILER]

¿Dónde queda la dulce Alicia vestida de azul que sueña con una otra realidad posible, el mundo de las maravillas, cuya dimensión roza lo real al contemplar la posibilidad del mal? ¿Dónde está el país en el que lo que prima es el pensamiento, los juegos de lógica, el principio de contradicción con coronación de la posibilidad de lo imposible, donde casi todos están locos porque estar cuerdo es aún una mayor locura? Con mucha concesión, esta creación de Burton es algo inspirado en Alicia en el País de las Maravillas. Pero no es Alicia, ni hay ninguna maravilla. Quiero creer que tiene más que ver con este destrozo la industria Disney que Burton (hay, por ejemplo, una diferencia cualitativa con otra adaptación, Charlie y la fábrica de chocolate -producida por la Warner-), que cada vez atonta y anula sus producciones, obedeciendo fielmente al capitalismo masificador.

Suele decirse que siempre es mejor el libro que la película. Puedo estar de acuerdo. Concedería, no obstante, que hay libros que no sólo podrían reescribirse o reintepretarse, sino que casi sería una suerte si así fuera. Sin embargo, hay otros cuya reescritura implica meterse en un lodazal intransitable: por su historia, su influencia y su importancia. Uno de ellos éste que nos ocupa: Alicia en el país de las maravillas y Burton se ha llenado de barro hasta las cejas

2010-04-14T20:29:00.004+01:00

(viene de la entrada anterior)
... pero podríamos aproximar su existencia

2010-04-11T11:18:00.003+01:00

La democracia no existe

2010-04-10T12:58:00.002+01:00

Siempre me he considerado muy fan de saber y ganar. Es un programa friki y un poco rarito a veces, pero nunca lo había sido tanto hasta que Roberto Sánchez de Salamanca llegase al programa cien. Es de ese tipo de cosas que preferirías no haber visto. La vida sería más bonita.

¡¡¡qué crack!! ¡¡Qué bonita interpretación!!

2010-04-05T13:57:00.000+01:00

Inicios de la dialéctica entre ciencias y letras

2010-04-04T21:43:00.004+01:00

Aquello que iba a escribir mañana, según indiqué en la entrada anterior, indica que el tiempo es relativo y que mañana puede ser hoy:
Estando yo el otro día por la tarde en el conservatorio con mi portátil que, para que se entienda correctamente lo que sigue, tiene 16:9", llegó un chavalito de bachillerato y me dijo: ¿por qué tienes la pantalla tan grande?, a lo que yo respondí: porque leo mucho en la pantalla (Valga la redundancia). Y, por inferencia no justificada, se retiró aproximadamente un metro y con una sonora exclamación, indicó:
¡¡¡¡¿¿¿¿NO SERÁS DE LETRAS, NO???!?!!!!

(Voz en off: monstruo desatado de la señorita con pantalla grande)
Le dije, con una serenidad inaudita: Sí, supongo, ¿por?
Y comenzó a soltarme una verborrea de porqué las letras son una mierda, poniendo especial énfasis como ejemplo de la inutilidad y absurdez (?) de las letras con la Filosofía: Mira tú, tener que aprenderme yo un palique de un tipo muerto hace doscientos años... y dime tú pa' qué, si con dos formulitas ya está todo solucionado.
Aparte de lo que le dije al tipo en su momento, quisiera hacer una disertación sobre lo que podría denominarse

La dialéctica entre las ciencias y las letras

¿Acaso alguien se cree que la diferencia entre ciencias y letras escapa a la construcción social? Nuevamente hemos caído en un engaño feo y sucio de esta cultura capitalista. Y lo peor de todo, es que "los de letras" nos lo hemos creído más que nadie. Las ciencias que, gracias a la técnica y la tecnología, pueden demostrar continuamente su utilidad inmediata (o más o menos inmediata) en este mundo acelerado y que han adquirido un status cual lider carismático. Pienso en la crítica de Husserl al "echarle" el freno a la idealización de la ciencia. El mundo es mucho más complejo, más inhóspito de lo que creemos, el ser humano no es más que un trozo mínimamente significante en un terreno enorme que ni siquiera podría afirmarse que puede llegar a conocerse alguna vez. Lo que quiero decir es que ni las letras pueden estar sin las ciencias, ni las ciencias sin las letras, pero lo que es mucho más, tal relación es necesaria para tratar de aproximar la respuesta a "el mundo de la vida". La explicación científica suele ser, aparte de llevada por intereses político-económicos, acotada al ámbito de conocimiento especializado al que se remita. Lo mismo sucede con las letras que, además, suelen quedarse en una especulación recursiva, que vuelve una vez y otra vez sobre sí misma. Ese preguntarse pesado resulta casi egocéntrico, y es uno de los motivos por los que se aleja más y más de la vida real, siendo criticadas incluso de pretenciosas e irreales.
Las letras quedan relegadas como un viejo producto humano, que sólo estudian unos pocos que terminan en, como señaló una estudiante de bachillerato una vez en referencia al mundo de las Ideas de Platón -y no soy yo-, en una especie de cuarta dimensión, enyonkados y flipando con florecitas y margaritas preñadas. Lo que me sorprende es que no se piense lo mismo de pensar en agujeros negros. ¿Son acaso los agujeros negros empíricos y ajenos a la especulación? Ojalá. Al chaval le dije: si no tienes historia, no tienes memoria ni perspectiva; si no tienes filología, lo tienes lenguaje; si no tienes filosofía, no tienes, simplemente desde la etimología, amor a la sabiduría. Pienso a menudo cuánto amor a la sabiduría, o simplemente a lo que se hace, falta. Estoy harta de ver futuros funcionarios en el mal sentido de la palabra, amargados, cansados, hartos, como lo van a estar el resto de su vida, con veinte años. Ellos, por otro lado, no obedecen más que a las peticiones del más desgarrado capitalismo. Ellos, que han perdido la perspectiva social del valor que tiene la posibilidad de poder estudiar.
La separación entre letras y ciencias no es más que un producto más de la máquina tragaperras que es la educación. Si hay más facultades, y si las que cuestan más son más frecuentadas, más dinero se gana. ¡¡Eso sí que es una gran ecuación!! Es lo mismo que sacar todos los años libros de texto diferentes y cosas por el estilo.
¡Ah! y la nueva separación aún no aceptada: Las artes. Al chaval casi le da un síncope cuando le dije que hice bachillerato artístico. También recuerdo en una comida, con buen pescaíco delante, que mi acompañante dijo, sin ser literal, que el bachillerato de artes era, evidentemente, mucho más fácil que el científico. No puedo decantarme, puesto que no he tenido la posibilidad de hacer bachillerato dos veces, pero ese tipo de argumentos me parece tan justificado como decir que la filosofía es una carrera mucho más fácil que aeronáutica. En unas buenas condiciones, no las existentes -véase una facultad acojonada por falta de alumnos y un plan Bolonia traidor que amenaza con cargarse los títulos no trasladables al ámbito empresarial-yo pondría en seria duda esas afirmaciones tan categoriales ya que, desgraciadamente, nuevamente son un engaño feo y sucio.

Sigo enferma, pero iré ampliandolo un poco. Comenten, comenten, si quieren.

tests absurdos

2010-03-27T23:42:00.001Z

Mi idea es escribir una reflexión más o menos interesante a la que llevo dándole vueltas unos días, tras una conversación.
Pero estoy cansada, mañana lo haré.
Pero antes de irme a dormir, añado aquí mi puntuación en el test friki, en el apartado de Nerds.
36.8055556 % --> Gran friki.
Sí, yo antes molaba

Quejas, para variar

2010-03-25T00:16:00.003Z

Vieja friendo huevos, del GRANDE Velázquez

Aprovechando la coyuntura...
Estoy hasta los huevos.
pero muy pero que muy hasta los huevos
(si tuviera)
Buenas noches pa'l que las tenga.

Magritteana

2010-03-23T23:39:00.002Z

Si los poetas fueran menos tontos
Y si fueran menos perezosos
Harían a todos felices
Para poder dedicarse en paz
A sus sufrimientos literarios
Construirían casas amarillas
Con grandes jardines delante
Y árboles llenos de pájaros
Mirliflautas y lisosos
Parongros y verderones
Y pequeños cuervos muy rojos
Que dirían la buena ventura
Habría grandes chorros de agua
Con luces dentro
Habría doscientos peces
Desde el crusco hasta el ramusón
De la libela al pepamulo
De la aguja al rara curul
Y de la avela al cañizón
Habría aire completamente nuevo
Perfumado con el olor de las hojas
Comeríamos cuando quisiéramos
Y trabajaríamos sin prisa
Para construir escaleras
De formas nunca vistas
Con maderas veteadas de malva
Suaves como ella bajo los dedos
[...]

BORIS VIAN

Einmal nahm ich zwischen meine Hände...

2010-03-21T08:20:00.000Z

Einmal nahm ich zwischen meine Hände
dein Gesicht. Der Mond fiel darauf ein.
Unbegreiflichster der Gegenstände
unter überfließendem Gewein.

Wie ein williges, das still besteht,
beinah war es wie ein Ding zu halten.
Und doch war kein Wesen in der kalten
Nacht, das mir unendlicher entgeht.

O da strömen wir zu diesen Stellen,
drängen in die kleine Oberfläche
alle Wellen unsres Herzens,
Lust und Schwäche,
und wem halten wir sie schließlich hin?

Ach dem Fremden, der uns missverstanden,
ach dem andern, den wir niemals fanden,

denen Knechten, die uns banden,
Frühlingswinden, die damit entschwanden,
und der Stille, der Verliererin.

Homenaje a la poesía

2010-03-18T08:52:00.002Z

Ver en la muerte el sueño, en el ocaso/ un triste oro, tal es la poesía/ que es inmortal y pobre./ (…) A veces en las tardes una cara/ nos mira desde el fondo de un espejo. /El arte debe ser como ese espejo/ que nos revela nuestra propia cara.
Jorge Luis Borges

… y yo, mínimo ser,/ ebrio del gran vacío/ constelado / a semejanza, a imagen / del misterio,/ me sentí parte pura/ del abismo,/ rodé con las estrellas, / mi corazón se desató en el viento.
Pablo Neruda (Chile)

Si es real la luz blanca / de esta lámpara, real / la mano que escribe, ¿son reales / los ojos que miran lo escrito? / De una palabra a la otra, lo que digo se desvanece. / Yo sé que estoy vivo/ entre dos paréntesis.
Octavio Paz (México)

Que el verso sea como una llave/ que abra mil puertas / (…) y el alma del oyente quede temblando./ ¿Por qué cantáis la rosa, Poetas!/ Hacedla florecer en el poema. / Sólo para nosotros / viven todas las cosas. El poeta es un pequeño Dios.
Vicente Huidobro (Chile)

Sublimidades afines

2010-03-17T09:32:00.005Z

Antes de irme a aprovechar la mañana como una persona de bien, sólo quería decir que

¡Qué große Scheiße tener clase ahora con EgoMan!

Reposo

Una tristeza del tamaño de un pájaro.
Un aro limpio, una oquedad, un siglo.
Este pasar despacio sin sonido,
esperando el gemido de lo oscuro.
Oh tú, mármol de carne soberana.
Resplandor que traspasas los encantos,
partiendo en dos la piedra derribada.
Oh sangre, oh sangre, oh ese reloj que pulsa
los cardos cuando crecen, cuando arañan
las gargantas partidas por el beso.

Oh esa luz sin espinas que acaricia
la postrer ignorancia que es la muerte.

Vicente Aleixandre

Maldito Bolonia

2010-03-16T17:43:00.004Z

AMOR Y VASELINA

Espacios metafísicos II

2010-03-14T14:11:00.003Z

Gato callejero en Candelaria (Tenerife). Septiembre 2009

El problema es que estamos en todo espacio y en todo tiempo.

Espacios metafísicos

2010-03-13T12:54:00.003Z

Presa 'Las niñas'. Gran Canaria, Enero 2010

El problema es que yo, para ti, no estoy en ninguna parte.

2010-03-10T22:50:00.004Z

Todo, de repente, es nada, y le da la razón a aquellos escépticos que veían las cosas tan sencillas como la hoja de una planta. Enredando sus raíces en la tierra escarbada como mis dedos en tu pelo desapareció, no sé por cuánto ni siquiera si volverá. En cada segundo marca su regreso como una alegoría, como un secreto a voces. Se desliza entre mi tráquea y se despide seriamente, pasa el tren y somos otros, se despide como si nunca más. La almohada se abraza desesperadamente al abismo de las sábanas vacías, sin arrugar cuando el sol entra por la persiana entreabierta y con algo de polvo. Todo, de repente, es nada. Y todos sabemos que ese proceso, al contrario que viceversa, es irreversible. Despierto. La misma almohada, la misma persiana, las mismas sábanas vacías.

Entrada extraña

2010-03-08T00:05:00.004Z

Playa de las Canteras. Las Palmas, verano 2009

Suena la puerta del dormitorio como un reloj. Choca contra su marco una y otra vez, al ritmo del viento nocturno. Como una letanía. Como un corazón que duerme.

He ahí uno de los problemas del materialismo. Que yo no sienta frío corporalmente, no quiere decir que no esté helada. Como un témpano. Por dentro.

Gran canción

2010-03-03T23:15:00.004Z

¿Qué se escucha en el minuto 2:42?

Si quieres, deja un comentario con tu respuesta. Si quieres saberla directamente, si no lo has averiguado, sombrea la línea que sigue
Bolero, de Ravel.

Necrológica

2010-02-27T17:06:00.002Z

Adiós Negra, Adiós Ariel Ramírez, que se ha ido con Alfonsina y Mercedes al mar...

Vagabundos

2010-02-23T20:56:00.004Z

A veces pienso que cada barrio tiene su mendigo particular. Incluso, si es muy grande o el barrio vale la pena, puede que se cuelen dos. El mío tenía dos, no porque sea más especial o porque valga la pena, sino porque tiene dos inmaculados cajeros para dormir por las noches. Ahora sólo queda uno, no sé que fue del otro. Era un hombre de mediana edad, delgado y la espalda curva, que utilizaba unos pantalones siempre por encima del ombligo. El que aún continúa no es ni alto ni bajo, con algo de melena desaliñada con algunas canas y barba, y es asiduo a hacer anormalidades, lo cual le da mucho más caché como vagabundo. A veces te dice hola guapa con voz trasnochada y apestando a vino Don Simón, con baba en los labios. Hoy estaba apoyado en los carteles del tranvía y se iba deslizando verticalmente hacia abajo hasta que adoptaba una posición tan incómoda y ridícula que tenía que deshacer lo recorrido y volver a empezar. Se podría decir que es un buen vagabundo. No molesta, no roba, y le da un aspecto interesante a las noches de mi barrio, cuando está metido en alguna manta de cáritas, con suerte, o en unos cartones, con frecuencia, en el cajero más amplio de los dos que hay. El estrecho lo suele utilizar menos, porque por paradójico que suene, es más concurrido. En el grande, a veces ya está durmiendo cuando algún usuario necesita sacar dinero, mostrándo a su vez la patética diferencia entre ambos. Simplemente, le bordea ligeramente, saca los cuartos, le vuelve a bordear y ahí le deja, apestando, abandonado.

Fotografía que saqué cerca de la estación de Sants, en Barcelona. 2007

Comunicación

2010-02-15T22:33:00.003Z

Les dejo aquí el resumen del texto que he preparado para el XLVII Congreso de Filosofía Joven que se celebrará próximamente en Murcia.

CAER EN LAS REDES SOCIALES:
LA (RE)CONFIGURACIÓN DE LA IDENTIDAD

(Este es el primero que envié, que se ha modificado bastante en la comunicación final)

Me propongo en esta comunicación tratar sobre una realidad social que, por nueva, aún nos parece distante: la configuración de la identidad (colectiva y subjetiva) a través de las redes sociales y sus consecuencias. Se trata de un sujeto desencarnado, pero no en un sentido metafísico, sino virtual, al fragmentarse (más o menos voluntariamente) dejando que parte de su identidad, de su autoreconocimiento y como deriva de ello, el reconocimiento de los demás, pase por su pequeño espacio personal (nodo) que le conecta con otros nodos en una única red. Ese espacio o nodo hay que amueblarlo, es nuestra carta de presentación para con los otros, y permite enseñar sólo aquello que queramos que vean, sólo aquello que creemos que somos. El sujeto se convierte en un escaparate de sí mismo. Es el fin de (la querencia de) la privacidad. Se construye una pseudoidentidad para los otros de forma descontextualizada, desvinculándose de la realidad (física). Este espacio de pseudoidentidad o fragmento de identificación se termina adhiriendo al propio sujeto. Internet dinamita la noción de yo, de relación social, del amigo, de la comunicación. El espacio al que se está relegado al caer en las redes es un nuevo vehículo del sistema, de esta nueva industria cultural, que iguala, fragmenta, distancia y contrainforma. La comunicación, esencialmente, girará en torno a las siguientes cuestiones: ¿afecta esta nueva mediación de la identidad al sujeto sociopolíticamente inserto y en su capacidad de actuación? ¿Puede hablarse, aparte de una reconfiguración identitaria, de una reconstitución ética? ¿Sería pertinente, en los días que corren, pensar en un sujeto ajeno a internet, desde sus virtudes y lo perverso de su existencia?

(Este es el oficial)

Las redes sociales suponen un fenómeno que si bien se avistaba en el horizonte de Internet, resulta un novedoso método de interacción y acción a distancia, y de organización social que conlleva numerosas implicaciones, especialmente en términos de la configuración identitaria de los sujetos usuarios. Se tratará de trazar la problemática que este fenómeno suscita desde cuatro ejes principales: Primero, el desmoronamiento de numerosos tópicos que revisten Internet como un medio horizontal y verdaderamente democrático ,y por otro lado, la caracterización de las redes sociales como modelos del ideales liberales. Segundo, la mutación de las relaciones sujeto-objeto y medios-fines que posibilitan las redes sociales. Tercero, el proceso de fragmentación identitaria y por último, la revisión que cabe de tal fenómeno desde el ámbito filosófico.

Estaría bien discutir estas ideas...

2010-02-15T10:03:00.000Z

ACABÉ

Sobre la publicidad

2010-02-05T09:23:00.003Z

La publicidad es una mierda. En realidad, opino que la publicidad es de los mejores inventos de la historia de la humanidad, porque calan directamente en la construcción simbólica de los borregos, que somos todos. El caso es que ahora en concreto me encuentro bastante cabreada con los anuncios de coches.
En uno, de un SEAT IBIZA, relacionan ser "gente de verdad" (¿Qué será eso?) con poseer tan bien material.

Y lástima que no encuentre el otro ejemplo que quería poner, pero básicamente salía una chica rubia y debajo de ella "Ella es diferente, ella tiene un toyota". Entrañable. Lo que me molesta entre otras cosas, es la ingenuidad que presuponen (presuposición que no debe ser errónea si tales anuncios funcionan), lo que se traduce en una cada vez menos sutil información. Una vez leí que en China estaba prohibido, al menos hasta hace poco, publicitar apelando directamente al posible comprador. Las cosas se recomendaban o se sugerían.
No tengo mucho más tiempo ahora para profundizar en el tema, pero ahí queda.